Ордер

На ступеньках банка, расположенного в самом начале главной улицы города стоит мужчина лет сорока пяти с ёршиком седеющих волос, рвёт какие-то платёжки, приходные ордера и уже дошел до пачки тысячных купюр.
Он плачет крупными слезами и повторяет:
- Сука! Сука! Сука!
Потом поскальзывается, плюхается на ступеньки и уже оттуда, снизу, рассказывает в чём дело.
Жена увезла куда-то в Скандинавию маленькую дочку, обманом, подделав его согласие на отъезд, не оставив даже новых координат.
- Так в суде немедленно опровергнуть подпись по результатам экспертизы графологической - вот и всё.
- Подпись - настоящая. Я ей под чистым листом подписывался, "для упрощения развода", говорила.

Побрёл я от него. Чего я могу - только тут же расплакаться сам. И готов был, чего уж...

- Погоди! - возвращаюсь. - Слушай, а она где заверяла твоё согласие?
- У нотариуса.
- Я понимаю. А где именно географически?
- В Питере.
- Ты сможешь доказать, что был на момент выдачи этого разрешения и заверения в совсем другом городе?
Утирается, задумывается, ёршик на голове смешно дёргается вверх:
- Смогу, без проблем - я на людях постоянно и по работе время фиксировать приходится.
- Ну так - а чего ждёшь..?
Мужчина стал собирать разорванные деньги, что-то озабоченно, но осмысленно бормоча. Прикидывал, похоже, намечал план.

А меня по дороге от банка обрызгала грязью машина, обдав единственные штаны.
К грязи прилип разорванный бланк приходного ордера.
Так и шёл с ним домой, не замечая.