Ветер-осень

Осень, парк,
затихших статуй помутневший старый мрамор,
скрип задумчивых дорожек под упругими ногами,
ветер, сквозь листву деревьев оголяющий суставы
черных лип и серых кленов…
и дрожащие осины...

И цветные пятна листьев -
по траве, по мокрым склонам,
по задумчивым опушкам,
по ветвям – призывом к небу,
по воде – латунным плесом,
то оранжевые - в пламя,
то бордовые - до крови,
то зеленые - до грусти...
   Осень, радужная осень…

Тишина,
И только ветер шепчет что-то на прощанье:
то ли сказку напевает, то ли предостереженье
о готовых к битвам бурях, о холодных рваных ливнях,
о слепящих снегопадах под ночным морозным небом...
то ли просто осязает что-то теплое в природе,
в волосах играя вздохом,
обнимая мягко плечи...
То ли просто не находит
сам себя в притихшем мире,
в замирающей природе,
в замолкающем пространстве...

На пустующей скамейке – ветка северного клена, -
словно всплеск тяжелой крови,
словно пламенная клякса,
словно выплеснута краска на ребристую скамейку…
Словно ветер бросил вызов, как перо хвоста жар-птицы,
засыпающей природе,
умирающему лету…

И печальные дорожки,
и задумчивые ветви,
и трава под слоем листьев,
и тростник, к воде поникший,-
все сливается в едином тихом шелестящем вздохе,
словно он чего-то просит,
словно он о чем-то шепчет -
сообщает виновато,
самому себе бормочет,
что опять настала осень.
       
Только ветер, рваный ветер,
только ветер несогласный
бродит по стволам деревьев,
шевелит руками листья
и швыряет их под ноги,
вспоминая краски лета,
буйство зелени и соков,
не желая признаваться,
что опять приходит осень,
не желая притворяться,
что уже забыто лето,
не желая удивляться
новым краскам, новым звукам,
призывая жить природу,
несмотря на то, что - осень.

Что он ищет, этот ветер?
Что он рыщет по деревьям,
прорываясь сквозь кустарник,
обрывая с веток листья
и ломая ветви кленов?
Что он вертит смерчи в травах?
Что он вьется, как безумный,
потерявший дом и кровлю,
обнимая мрамор статуй
и стволы корявых вязов?..

Что он рвется сам собою, не найдя сопротивленья,
как боец в пустом пространстве,
как певец в оглохшем зале?..
И чего в природе ищет,
веря в силу, зная волю,
обладающий свободой?..
Может быть, ограниченья?..

Или он поведать хочет
о душе, себя познавшей,
о судьбе, не властной року,
не умеющей склоняться,
не желающей покоя?

Или он понять стремится,
где предел его свободы,
где конец его пространства,
где исток его покоя?..


...Осень.
День последний солнца.
Ветер.
Яркие рябины...
И клочки воспоминаний
о совсем недавнем лете -
словно брошенные листья
по извилистым дорожкам...

Пламенеющая осень...