Роза

       Смерть – искусство.

       На столе в вазе с высоким узким горлышком стояла белая роза. Кавалер подарил ее даме своего сердца. Другой кавалер подарил вазу, но розе было все равно: она медленно умирала, вспоминая свое рождение и начало цветения.

       Будучи еще еле заметным бутончиком, она, как и тысячи ее сестер следила за пробивающимися лучиками теплого дарящего жизнь солнца сквозь многочисленные стекла оранжереи. Вбирая в себя тепло и влагу, она росла, росла и радовалась своему существованию ветерку солнцу. Но вот пришла пора распускаться. И только роза начала радоваться этой фазе своей жизни как над ней нависла тень, загородившая утреннее солнце, и что-то жгуче-холодное разлучило ее с родным кустом. Ее задыхающуюся от боли и истекающую соком положили в объятья раненых, как и она сестер. Остатками своего еще работающего зеленого сознания она ощутила, что уже никогда не вернется на так полюбившееся ей место под солнцем.

       Потом был сковывающий холод ужасного помещения без стекла и солнца. Сок застывал внутри нее и роза начала понимать, что боли уже нет и солнца нет - ничего нет только холод и такие же, как она замерзающие сестры. Безразличие ко всему овладело розой. Безразличие позволило холоду прогнать душу её нежную цветочную душу из застывшего остова.

       Когда её принесли в ларёк и солнце, вновь коснулось лучами лепестков, роза не откликнулась на теплый зов: своим замороженным сознанием она равнодушно взирала на окружающий её мир. Её купили, завернули в шелестящие бумажки, подарили и поставили в вазу… Но мертвому цветку не нужна вода. И все ниже и ниже склоняется головка розы. Все более вялыми становятся лепестки и вот, пришла пора остаткам некогда живого цветка отправиться в последнее путешествие – в мусоропровод.