Почему я делаю ему больно?

Сидит, молча уставившись в окно…О чём думает? Хожу вокруг, поглядываю, может хоть пошевелится…

Нет, не шелохнётся….

- У тебя что-то случилось? – решаюсь спросить я.

- Нет. А что? – повернулся ко мне. «Слава богу, ожил…»- вздыхаю и улыбаюсь.

- Ты застыл, как истукан, меня это настораживает.

- Задумался…- и опять отворачивается.

- Ээээ…стоп….Смотри на меня и отвечай! О чём думаешь? – настаиваю я.

- Да так…о разном…

- О каком разном? Конкретнее!

- Думаю о том, что ты совсем изменилась. Что редко стала смеяться, шутить… Всё время сидишь уткнувшись в монитор…Усталые глаза, плохой аппетит… Что с тобой происходит? – теперь он вопросительно смотрит на меня.

- Ты не переводи стрелки! – пытаюсь отшутиться.

- Вот…опять….Не хочешь отвечать, стала избегать разговоров…

- Ничего я не стала делать такого, чего бы не делала раньше. Ты же знаешь, у меня весенняя депрессия, поэтому я пытаюсь отвлечься, чем-то заняться.

- Чем? Что это за занятие? Что оно тебе приносит? Если ты сидишь и плачешь, если ты отсутствуешь, если не отвечаешь на вопросы, отключаешь телефоны, забываешь поесть…Что это за занятие?? Ответь?

- Не придумывай! Я увлеклась, я не хочу, чтобы меня беспокоили, дёргали, приставали со своими проблемами… Я хочу побыть одна, в тишине. Что здесь такого? – возмущенно отвечаю…и уже начинаю жалеть, что затеяла этот разговор. Всегда так, он не говорит о себе, или ищет причины своего настроения в моём к нему отношении.

Что я ему расскажу? Что влюбилась? Что очень скучаю? Что хочу забыть об этом? Что это разрушает меня? Мешает жить, мешает думать… Как заноза в моей памяти…все слова, которые я услышала от…
Нет, не от него… а совсем от другого человека. Человека, которого я никогда не видела, который никогда не прикасался ко мне, к которому не прикасалась я, и не вдыхала его запах…

 Что из этого последует? Поймёт он меня? Посочувствует? Нет…

Скажет, я уверенна, что это очередная блажь, игры моего воображения, поиск эмоций…
Ему будет грустно от моего рассказа, но он не станет относиться ко мне хуже. Потому, что любит, потому… что всё время прощает, потому… что относится ко мне, как к маленькой девочке, глупенькой и наивной, играющей в свои игры.

Я тону в этом бесконечном всепрощении, в грустных глазах, которые укоризненно смотрят на меня,... в мягких, ласковых объятиях рук, которые нежно касаются меня.

Почему? Почему он так со мной поступает? Почему мне всего этого так хочется избежать?

Почему я делаю ему больно?

Как это называется?

Нелюбовью?