Белая царапина

Все оставили, даже те, кто и не был со мной...

Редкий день, когда могу побыть наедине в гостях - живу я с родителями, а они ушли по делам. У меня же никаких дел не оказалось, читал книгу, захватывающую тонкую книгу, так больно бьющую по моей чувствительности... Потом закрыл и её, не дочитав предолжения...

Черная высокая волна захлестывает душу... Волна нефти, с плавающими на поверхности бумажками из-под конфет... Я - никто, тонущий в этой жиже... Но никто - не имеет веса, и потому утонуть не может...

Проснулся с чувством чего-то нового - что-то ждёт меня, после того как умоюсь! Что-то такое - неизвестное, может солнечное, может дождливое, но ждёт!.. То ли человек, то ли книга... Умылся, позавтракал - и обнаружил, что... ничто мне совершенно не интересно, не нужно... Даже самая захватывающая книга - в моих руках оказалась предательницей... Подумал, что вот - полежу еще чуть-чуть и пойду в город, за новой предательницей... И еще куплю интернет карточку, пополню счёт, чтобы продолжать разводить мальков...

Голубое небо... Ветер трётся о него коничками веток... Солнце - бросает золотые шары на окна домов... Окно из которого гляжу я - в двух метрах от моей гостевой комнаты, находящейся в двух метрах от аквариума с мальками... Время от времени подбрасываю корм - не могу жить без этих милых рыбок! А потом - вот как сейчас - снова встаю с табурета и подхожу к окну, чтобы обнаружить еще что-то похожее на жизнь: вот стая воробьёв гомонит на обвитом густым плющом деревце... вот тень от крыши дома - ползёт зигзагами по зелёной чешуе шиферного забора, отделяющий адрес, где я гощу, от соседского... а вот - только что появившася на небе свежая белая царапина - пролетающий в далёкие края самолёт... Но и это мне надоедает - невидимым прибором топографировать невидимую людьми жизнь... Потому одеваюсь - и айда за предательницей.

Вот на мне уже черные джинсовые брюки. Черный кожаный ремень. Торс еще обнажен - для лучшей пропускной способности души. Стоит одеть майку - и всё, записи мои тут же придут к концу, истощатся, став похожими на убийственную точку... Чувствую себя вот такой же точкой - ровной, неприметной по сравнению с восклицательными знаками ваших жизней, лебеди! Но не проявляйте ни капли жалости к тому, кому нельзя открыть всё, до конца, и жить этим всем! Ни капли слёз не должно вылиться из ваших глаз - ведь смешно же, нелепо, плакать над какой-то точкой! Точка удаляется, исчезая со страницы, будто случайный встречный поезд на переезде - на каких-то четверть минуты он захлестнул вас своим разгоняющим ветер шумом, и в миг - смолк, скрылся, исчез в своей далёкой, непонятной никому, стране.

20восьмое марта