Картина

В мастерской умирал художник... Человек с разноцветной душой, похожей на витражи... Он умирал, а жена держала его лег-кую узкую ладонь, окропляя ее солеными капельками-слезами. У нее не было витражной души – жена была просто очень доброй, смиреной женщиной, любившей своего мужа.
Художник умирал спокойно, как будто засыпая... Его веки изредка подрагивали, а губы растягивались в блаженной улыбке. Он умирал от старости, седой дряхлый старик... Его картины, сто-явшие вокруг, замерли в скорбном молчании – с них не улыбались разноцветные люди, не пели песни полные женщины, природа на картинах застыла... Среди всех творений стояла одна: мазки были раскиданы по полотну в беспорядке, иногда, правда, они складыва-лись в подобие рисунков. Старик-художник рисовал ее в свои по-следние дни, не выходя из мастерской. С безумством он наклады-вал один мазок за другим, смешивая краски или, наоборот, выделяя один цвет. Он писал эту картину днем и ночью, подолгу вглядывал-ся в нее и вновь дополнял мазками. Тем не менее, она осталась не-законченной.
Художник открыл глаза.
- Милая моя жена... Ты знаешь, я очень тебя люблю и дове-ряю... – шелестели его губы. – Ты выполнишь мою просьбу?
- Да, - едва слышно произнесла жена, склонившись к руке мужа.
- Я хотел бы, чтобы ты продала ее...
- Что? Какую из картин?
- Эту... Незаконченную... Ее должны дописать...
- Продать ученикам? За сколько? Они ведь совсем нищие!
- Нет, не ученикам... Картина сама выберет того, кто сможет ее дописать.
Жена внимательно посмотрела в лицо старику.
- Сколько за нее брать?
Художник назвал цену.
- Этого должно хватить тебе до смерти...
Женщина благодарно припала к руке старика, а тот вздох-нул, улыбнулся и покинул наш бренный мир, забрав с собой вит-ражную душу и оставив тленную оболочку...
Похороны художника прошли тихо и бедно. Провожать учи-теля пришли все его ученики: взрослые мужчины с талантливыми кистями и тонкие подростки с воздушными сердцами. И когда де-ревянный ящик скрылся под землей, на людей обрушился ливень, но ученики и вдова художника все стояли и смотрели на черный холмик, и каждый говорил в душе прощальное слово...
Через несколько недель последнее творение художника было выставлено на продажу. Люди богатые и бедные шли смотреть на незаконченную картину, но уходили ни с чем... Они долго стояли перед ней, всматриваясь в широкие мазки, в цвета, проникаясь ду-хом творения, но, вздохнув, уходили... А вдова художника долго сидела по ночам у окна и всматривалась в лунный свет...
Однажды в комнату, где стояла картина, зашел молодой че-ловек. У него были большие грустные глаза и добрая улыбка, тон-кие руки с длинными пальцами и громко бьющееся сердце. Он про-вел у картины целый день, а потом, незаметно нежно коснувшись холста, ушел в тихие холодные сумерки города. И, заметив его от-сутствие, картина еще больше потускнела...
Через месяц молодой человек вернулся. Он был бледен, ху-дощав, вокруг его грустных глаз сгустился темный цвет усталости... Молодой художник еле держался на ногах... Он отдал вдове запро-шенную цену и ушел, забрав полотно.
Несколько раз вдова старого художника заходила к покупа-телю, приносила ему еды и смотрела, как продвигается работа... Она видела, как молодой человек осторожно и заботливо клал тон-кие мазки, и на картине постепенно проявлялись очертания сначала девочки, а потом уже девушки... У нее были добрые грустные глаза и мягкая улыбка... И громко бьющееся сердце, стук которого могли слышать только вдова и молодой художник...
- Мой мальчик, картина уже закончена? – однажды обрати-лась вдова к художнику.
- Она будет изменяться всегда...и для всех... Ее невозможно закончить. Но я ее никогда не брошу, и мы станем изменяться с ней вместе...
Ночь накрыла город. Вдова улыбнулась... Она поняла, что за шедевр создал ее муж... Она улыбнулась и уснула вечным сном...
Ночь накрыла город. В темноте комнаты были видны очер-тания девушки... Ее нарисованные грустные глаза, улыбка и почти никому не слышное сердце... Они провожали вдову. Женщина ухо-дила по призрачной лунной дорожке, и за руку ее вел старый ху-дожник – ее муж. Они оба были счастливы.
« Все люди смертны... Но когда умрет мой художник, мой милый, я уйду вместе с ним... И мы станем бессмертны!»
Каждому художнику предназначена своя картина, и каждой картине уготован свой художник...