Разговор

Вот и познакомились........
 Мы говорили. Совершенно обычная ничем не примечательная девочка фотограф. Кому нужна была эта встреча? Наверное никому. Просто двум людям надо было поговорить самим с собой. Это удалось. Для этого подошло бы и зеркало в ванной комнате собственной квартиры,эффект был бы аналогичным,но зеркало не говорит ничего в ответ,его не надо перебивать и стараться перекричать.К тому же зеркала нынче делают без спецэффектов. Нет ощущения что тебя кто-то слушает.Все удовольствие заключалось в том,что двум людям нужно было выговориться и для этого нужен был человек подобного склада мышления. Каждому из нас хотелось открыться, выплеснуть то, что скопилось внутри нас, словно помои из ведра которые, кто-то валивает из окна второго этажа и попадает прямо на голову прохожего, случайно оказавшегося под этим окном.Мы выливали эти помои на головы друг друга. Рассказывали взахлеб, перебивая друг друга.Нам было что сказать. Каждый из нас вылил на другого то необходимое количество жидкости, которое переполняло эти помойные ведра. Четыре часа разговора пролетели как одна минута.Потом метро последняя маршрутка до Балашихи.
-пока.Приятно было поговорить.
-пока.Взаимно.
 Дверь маршрутки захлопнулась. Не испытывая ни малейшего разочарования или сожаления, или радости, поплелся к метро.Абсолютно все равно.Ни эмоций ни переживаний.Просто все равно.
 Метро. "Станция Новогиреево,следующая станция Перово" проговорил металлический женский голос.Нужна ли мне была эта встреча? Наверное нужна была раз я поехал. Сколько еще таких встреч будет в моей жизни? Десять? Двадцать? Сто?Да какая разница! Они нужны. Они необходимы мне,эти головы на которые я могу вылить свои помои. От этих встреч никому не холодно и не жарко.Простой способ поговорить,без обязательств и какого-либо продолжения отношений.Их нет и не может быть.Способ убежать от одиночества и прийти к нему снова."Станция Марксистская переход не станцию Таганская." Прозвенел все тот же голос. Рев отъезжаюжего поезда и такой же рев прибывающего.На пероне толпа народа. Откуда их столько в это время?Откуда они? куда спешат?Гул толпы смешивается с ревом убывающих и прибывающих поездов. Эскалатор.Какая-то кучка футбольных фанатов выкрикивает свои лозунги. Старый дед из эскалаторной службы вышел из своей будки и бормочет какие-то ругательства, обращенные фанатам. Какофония звуков,ежедневно засоряющая наш мозг.Непонятно откуда,пытаясь заглушить этот рев, доносится хриплый,ужасно фальшивящий звук саксофона."Опавшие листья". Черт! Не могу вспомнить, кто автор.Какая грусть в этом звуке! "Опавшие листья" средь этого гвалта.Кто его слушает? Да наверное никто. А ему и без разницы.Ему даже без разницы что он жудко фальшивит.В принципе этой толпе не менее без разницы чем ему. И вообще,какое это имеет значение.Но все таки это же "опавшие листья"!! Это очень напомнило мне нашу жизнь. Мы вечно куда-то торопимся, пытаемся убежать от себя и от своих мыслей, загружая свою голову работой и мыслями о чем-то как нам кажется важном.Мы это делаем специально.Всякая остановка этого движения высвобождает время и голову для мыслей о себе,о своей жизни, о своем состоянии.Нам не нужны эти мысли потому, что мы начинаем терять себя в пространстве.Но есть в каждом из нас такой саксофонист, который играет "опавшие листья", неумело и фальшиво, но у каждого по своему по разному.
 "Станция Пражская" прозвенел очередной раз голос.Последний раз на сегодня.