Дневник

Я несколько раз пробовал вести дневник. Кропотливо, записывал день за днем в старой тетради в клеточку, события, происходившие в моей жизни. Потом благополучно забывал о них и начинал новый дневник. По мере взросления к событиям добавлялись записи моих мыслей и моих ощущений. Дневники стали вестись в форме диалога самого с собой. Время от времени я заглядывал в эти дневники. Сквозь призму лет я читал мысли наивного ребенка, его чаяния и переживания, надежды и мечты. Я улыбался в процессе прочтения. Как наивны были эти мысли. Пару месяцев назад я начал новый дневник. Я уверен, что через несколько лет я буду перечитывать эти записи и улыбаться собственной наивности и наивности моих переживаний и мыслей. Буду с удовольствием переживать собственные эмоции, которые я испытываю в данный момент и тоже им улыбаться. Непременно будет присутствовать чувство ностальгии….
 Месяц назад я открыл его для всех. Я до сих пор не могу понять для чего. Ладно. Не буду замарачиваться на этом.
 У меня возникла ассоциация. Старый магазин. Огромная витрина, покрытая мелом из нутрии, или не мелом не важно, не могу сейчас вспомнить, чем покрывают витрины, для того чтобы не видно было, что делается внутри. В общем, чем-то белым и по белому надпись пальцем: «РЕМОНТ”, сделанная размашистым неровным почерком. Я нахожусь внутри этого помещения. Все развалено, Облупившаяся со стен штукатурка, кое где видна старая кирпичная кладка. Остатки разбитой мебели валяются на куче строительного мусора. Я стою у витрины и пальцем по мелу пишу надписи. Медленно не торопясь. Мне никто не мешает. Я один. По ту сторону витрины тротуар оживленной улицы. Движутся люди. Все погружены в мысли и свои заботы и проблемы. Кто-то торопится, опаздывая на работу, кто-то ведет ребенка в сад, кто-то просто идет, прогуливаясь и глазея по сторонам. Течет обычная жизнь большого города. Вот кто-то замечает появляющиеся надписи и останавливается, что бы посмотреть. Увидеть того, кто их пишет не представляется возможным, даже если приглядываться. Толстый слой этого мела мешает. Попасть в помещение тоже нельзя, потому как дверь закрыта на замок. Иногда на улице слышен грохот обсыпающейся штукатарки. Кто-то дергает дверь проверяя прочность замка, пытаясь посмотреть что там происходит и, не получив результата отходит, присоединяясь к зрителям. Интересное должно быть зрелище. Как проявка фотографий сделанных старым фотоаппаратом. Рисунок появляется не сразу, а постепенно. Захватывающее зрелище. Вот к этому человеку присоединяется еще один, потом образовывается группка. Начинается обсуждение надписей. Возникают какие-то споры. Слышны фразы: “да он прав”, кто-то кричит “ да врет он! Красиво, но врет”. Люди увлеклись этими обсуждениями и спорами. Но никто из них не может понять, что человек находящийся в этом помещении не слышит этого обсуждения, вернее он слышит отдельные реплики, но пишет то, что хочет, потому что это его помещение и его витрина. Он знает, что за ним наблюдают. Но продолжает писать то, что ему хочется писать на данный момент. Он пишет свои эмоции и ощущения, иногда описывает процесс реставрации.
 Идет ремонт. Сколько он продлится, не знает никто, даже тот, кто его делает. Когда-нибудь ремонт закончится. Придет человек и помоет витрину. Надписи исчезнут вместе с побелкой….