Блики

Пух тополиный летает по городу. Бликуют окна машин в глаза.
 
Помню то утро: мама вплела в мои волосы грусть лентой с орнаментом. Вначале смотрелось красиво.
Лента та выцвела. Снять бы пора, да привыкла. Взрослою притворяюсь, довольно удачно. Мудрой и смелой быть легче, чем просто счастливой. А правой быть...ни к чему это все.

Тихо играет иранская музыка. Выучить бы все языки… Долго.
Лучше послушать сердце. Ему неизвестна притча про Вавилон.

Бывает ли время утрачено? Бывает ли зря что-то сделано? Бывает… Сидит старый дед Ожидание, жжет на костре неверия письма мои надежде. Где-то в углу моей памяти тетка с круглым лицом стирает мысли, словно из моды вышедшую одежду.
Бывает ли жизнь доброй и ласковой бабушкой, с руками, пахнущими пирогами?
Для тех, кто не падал… Тот, кто не падал, не учился летать никогда…Лирика? Беда…

Мышка щелкает, клики… Снова и снова на лицо падают блики. Пора покупать очки.

Помню тот вечер…Пустое.

Бывает ли глупость нужной? Случается…У нас, женщин это особенно хорошо получается. Глупость - подруга недосказанности. Оружие? Нет. Оправдание слабости.

Намного счастливее тот, кто не знает… Нет, так думать нельзя. Может ли быть счастливым тот, кто боится себя?