Синица за моим окном

Синица за моим окном.

Раннее утро принесло дождь и ветер с залива. Шум ветра подарил мне голос. Этот голос настойчиво стучался в моё сознание и прогонял последние отголоски сна.
Я забыл о странных городах, образы которых приходили ко мне ночью, и начал вслушиваться в этот голос. Это была синица. Она рассказывала мне о весне на своём языке, но я её не понимал.
За свою жизнь я научился брать верхние ноты октавы, играть на рояле Добжека, настраивать синтезатор и слушать сложные гармонии.
Но я не научился понимать синиц.
Было ещё довольно темно, и я задумался над тем, почему синица проснулась так рано. Зачем? Почему так настойчив её тонкий голосок? Кого она зовёт? И слышит ли её кто-то?
Можно прочитать много книг о поиске и душе, но не ничего не найти и не понять, что же такое душа. Можно пройти по многим дорогам, но не научиться ходить. Можно выучить сотни слов, но ни одно из них не пригодится тебе, если ты не понимаешь самого себя.
Синица пела, и мне хотелось встать и открыть окно, чтобы её голос стал слышней.
«Но ведь ещё холодно», - подумал я и не открыл окно.
Так рациональное во мне снова победило порыв.
Быть может, именно поэтому я и не понимаю языка синиц?