Первая потеря

       Первая потеря.
       миниатюра.

Февраль. За окном минус 20. Уже не студент и пока безработный. Но могут ли отдельные локальные неприятности затмить бьющую через край радость жизни. Впереди только праздники и новые удовольствия. Деньги? Пусть не сезон, но крепкому парню не проблема заработать 15 рублей за 4 часа на овощной базе.
Дня на 3 хватит. И выпить, и закусить…

В карманах – ветер. Время – без чего-то 8, но есть шанс успеть к утренней разнарядке на Красно-Пресненской плодоовощной базе, где ты – вне конкуренции.

На лестничной площадке – укол в сердце, а в мозгу тихим шелестом: Серё-о-оженька!
Никаких сомнений. К бабушке. Давно ты не навещал её, плохой внук.

А деньги? Да успеется. Из затрапезного Коптева в затрапезное Перово 1,5 часа езды. На пороге родная тётка: «Как ты кстати, маме нужны лекарства, а я боюсь оставлять её одну!».

Бабушка лежит с закрытыми глазами, тяжело дышит. Осторожно целую её в висок, беру за руку. «А-а-а, Серёженька, хорошо, что приехал, Лену, прости меня, Господи, не люблю, но ты заботься о ней! Ухожу… к своему Серёженьке…мы будем за тебя молиться!»,- её слова, произносимые медленно и с трудом, переходят в еле уловимый шёпот.

Слабая судорога сотрясает тело. Складки лица разглаживаются. На нём разливается невыразимое блаженство.

«Не-е-ет!», в ужасе кричу я, но на прекрасном бабушкином лице не дрогнет ни один мускул. Она всё дальше и дальше!

Входит тётка. «Стасенька, ей не нужны лекарства. Бабушка умерла!». Стася в истерике.
На что хватает ума, это – позвонить отцу на работу и стать вестником свалившейся беды. Всё дальнейшее, как в тумане.

Во время отпевания в церкви меня охватывает истерический смех, который перекидывается на младшую сестру. Стыдно, и никаких сил остановиться.
Приходится выбегать из храма, прикрывая лица руками.

И чувство вины. Как крест. На всю жизнь. Это была первая, так близко коснувшаяся меня, смерть.
03.04.08.