Пролог

Он шел прямо, покачивая, как будто в такт неслышимой мелодии, головой. Простой маленький мальчик, лет пяти, вроде даже напевал что-то. Обычный ребенок, как и миллионы других - если бы не отсутствие лица и гортани. Еще один проклятый: живой мертвец - как и большинство населения планеты…
От размышлений меня оторвал выстрел и крик Командира, щедро сдобренный матом:
-- Рядовой …….. твою мать! Кто из нас снайпер? Раздуплись и стреляй, как вас учили…
Я спокойно поднес прицел к глазу и, поймав в перекрестье голову (точнее то, что от нее осталось) мальчика, выстрелил. Пуля как всегда легко пробила черепную коробку, раздробив нарост. Это единственный способ убить их, уничтожив так называемый центр управления.
Командир с одобрением посмотрел на меня.
Это всегда тяжело. Лезут в голову мысли о том, что они люди, особенно когда это дети - бывшие дети. Но если не научишься от них отбиваться, то долго не протянешь. Мир разделен на них, проклятых, и нас, одаренных иммунитетом.
-- Завернуть и возвращаемся на базу – отдавал во всю приказы Командир.
-- Э-э, сер, а кто заворачивает? -- это подал голос Инос, наш медик.
-- Ты и завернешь — ответил ему Командир.
-- А почему я?
-- Кто из нас медик, ты или я, а может Рядовой?
-- Ну я, но ведь я не в морге санитаром…
-- Вот, ты медик, а я – командир нашей бригады, и поэтому, как я скажу, так и будет.
Я улыбнулся. Все-таки умеет Командир командовать.
-- Ну, девочки, поторопитесь, хочется вернутся на базу до ужина.
Медик, нехотя завернул тело в целлофан и, перекинув через плечо, поплелся в хвосте нашей процессии из семи человек: Меня – снайпера, Грана – гренадера, Вши – разведчика, самого Иноса – медика, Психа – пулеметчика, Ила – штурмовика и, конечно, Командира. Мы – Б.М.П.: Бригада Мудозвонов Пехотинцев.