рассвет

Ветер. Свобода. Крыша. Ты стоишь, раскинув руки, вслушиваешься в дыхание утреннего, пока еще чистого воздуха, ты встречаешь рассвет.
Где-то над новоиспеченным убийцей неба, над новым небоскребом, одобренным нашим мэром, начинает появляться слабые розово – оранжевые акварельные мазки рассвета. Они пока глухи и холодны, ведь небо не успело зажечься от самой близкой к нам звезды. Небо до сих пор темное, только разрастается пятно рассвета.
Но цвета становятся ярче, насыщеннее, это уже не акварельные краски, а самая настоящая гуашь, хотя, нет, даже не гуашь, а масло.
Вся высотка залилась божественным светом, она теперь как ангел, снизошедший с небес. А вокруг нее огненные войны ночи и дня.
Война идет не на жизнь, а на смерть в бой идет все: холодное оружие, такое как: шпаги, клинки, рапиры, ножи, огнестрельное оружие, любое от мелкокалиберного пистолета до автоматов, даже бомбы и те в обиходе у столь ярых противников, бомбы жестокие убивающие все вокруг: водородные, атомные.
Но день побеждает. Он всегда побеждает в этот час. И небо уже забыло огненную окраску. Теперь наступил день.