Воображение эксгибиционист

Я знал, что кто-то мог придти, да не придёт - позабыл дорогу. Явится лишь извечный гость - Сумерки... Погостит немножко и уйдёт, оставив за собой ночь...

Бывает такое - всё теряет смысл, и не зачем делать и шага... Лишь только взглядом водить по бумаге, высаживая грядки из букв.

Да, я знал это: нескладывающиеся стихи и раскладушки; затяжные дожди и быстрые признания; разбивающиеся попарно люди; существующие некратные числа; мыльные пузыри, улетающие в позабытое детство...

"Что у Вас такой грустный голос?" - "Да ничего, это Вам показалось."

Вспоминаю таблицу воображения. Первое, что приходит в голову - это женщины. Вслед за этим - сумочки на их плечах. Дальше - ничего не вспоминается...

"Какой он у вас серьёзный!" - "Пишет стихи, но нам не показывает."

А я вовсе и не пишу уже стихов. По той простой причине, что меня почти уже нет. Осталось голое воображение... Неустанно подсматриваю за ним. Воображение-эксгибиционист, подчинившее самого хозяина...

Если сейчас прервусь - нарушу причинно-следственную связь между позой эксгибициониста и моими глазами. Кто-то из нас останется недовольным. Поэтому - не оторвусь от замочной скважины, пока не откроется вся дверь целиком, стерев границы между иллюзией и реальностью, а значит - нарушив структуру атомного строения вещей... Или, на худой конец, - пока не пойдёт Дождь - еще один непревзойдённый эксгибиционист...

"Мир не без добрых людей" - говорю я своей, держащей распахнутый зонтик, руке... Со скрипом отворяется калитка, за которой начинается

 СРЕДА, 26 МАРТА. Дальше - дни идут в своей очерёдности, словно умело расставленные на спине пиявки.