Утро... говорят... спокойное...

Утреннее серое покрывало наступило на воспаленный мозг, так и не отдохнувший в шуме спиртных паров ночного запоя окружающей действительности. Будильник своей периодичностью настойчиво врезался вновь и вновь в полупробудившееся сознание и невольно заставлял вздрагивать. Раздражения уже не было. Спокойствие мрачной решительностью ткало внутри равнодушие к дальнейшей судьбе той самой запойной действительности, которую составляли огрызки семьи. Полухолодный душ из-под кружки. Ежик волос дыбисто протертый наскоро полотенцем. Запертая за ним дверь без слов прощания, которая оставила комок щемящей боли внутри и желание свернуться тем же самым комком, что с успехом и воплощается в жизнь. На минуту. За нее пережитая утрата, вновь оживление, злоба и обида, а потом спокойствие. Мрачное спокойствие и злорадное равнодушие. Хотя как же злорадное может быть равнодушным. Скорее злорадные мысли о том, что «Пьяная действительность стала безразличной и их дальнейшая судьба отправилась в том же направлении…»
Мазки крема. Тени век. Щеточка по ресницам. Бесцветный слой на губы. Машинальные движения. Минута-две. Бесполезная попытка привести ежик к более гладкому состоянию. И зрячий взгляд на себя сквозь очки. «Все не так уж и плохо, хотя могло бы быть и лучше». Это она про «выгляжу». И все с мрачным спокойствием. «Доброе утро» брякнутое совсем не по доброму одному из пробудившейся действительности.
Все, закрытая за спиной дверь и бодрящий холод улицы. Бодрящий снегодождь. Ровный шаг спокойного пути на работу, открытая шея навстречу редкому снежному потоку, холодные капли на лице толкают на улыбку. Все хорошо, все замечательно. Все спокойно. Спокойно. Спокойно…..