Озабоченность

-Девушка! Девушка! Можно, я Вас нарисую?
Иногда девушкам задают такие вопросы. Провести около часа в статичном состоянии для того, чтоб в итоге взглянуть на чужое лицо и, поспорив минут пять с художником о сходстве, получить в подарок это лицо, как свое… Все бывает. Не самый худший вариант время провождения.

В процессе перенесения моего образа на бумагу стараюсь придать лицу выражение одухотворенное и гордое. Внутреннее пространство кишит мыслями.
 
Не забыть: купить, сделать, позвонить, напомнить, сказать…
Идти туда, забрать то, а это отнести.
А в чем смысл жизни?
Надо сделать маникюр. Можно быть дельным человеком и думать о красе ногтей… Нужно…
Нужно придумать…
Нужно подобрать…
Ткань на занавески… Зеленую.

-Слегка поверните лицо, пожалуйста. Влево, да, да, отлично.
-Вы скоро?
-Искусство требует жертв.

Ммммде…На роль агнца я подхожу как нельзя кстати.

Интересно, что он имел в виду, когда сказал, что?.. Скорее всего, он думал о…Подозрительно. Интересно, что там получится на портрете? Ах, как подмывает заглянуть… Терпение, терпение…

-Терпение… Осталось совсем чуть-чуть. – озвучивает мои стенания художник. Мне, конечно, было бы приятнее, если бы он выглядел лучше. Не нравится он мне. Маленький, с жидким хвостиком. Это только в кино художники выглядят, как стриптизеры. В жизни все подтерто ластиком действительности.

К чему люди стремятся все приукрасить?

Не забыть бы сделать… напомнить…купить… отнести...забрать…
Как я занята, как я занята… Почему я до сих пор не миллионер? Куча дел, куча! Я очень, очень занятой человек.

-Возьмите.

…
-Вы что, сумасшедший?

С портрета на меня смотрит дряхлая старуха. Уродина. Сморщенная кожа. Кривой рот. Вытаращенные глаза. Я физически ощущаю, как с моего красивого лица вместе с «одухотворенно-гордым» выражением сползает здоровый румянец.

-Что за…
-Я увидел Вас такой. Не знаю, почему... Может, это ваша... озабоченность.

Тупо, без мыслей, смотрю на ту, какой меня увидел некрасивый художник с жидким хвостиком. Тот стоит, виновато глядя в землю. Похоже, он готов умереть за то, что увидел меня такой, но мнения своего не изменит.

По истечению некоторого времени я обретаю дар речи.

-Можно, я возьму это себе? – прошу я, показывая пальцем. – Она…Мне нужна.
Художник странно улыбается.
-Да. – отвечает он просто и облегченно.
Мне хочется плакать.
-Спасибо.
-Вам спасибо...Простите...
-Нет... Вам спасибо. Простите меня...тоже...

День погас. Иду по улице, пустая, другая... Боясь потерять, крепко сжимаю в руке свою Озабоченность.