Художник

Композиционная пустота наполняет печальное тело жаром, жаром иллюзий. Гитарные струны некрасиво визжат от натянутости твоих отношений … с луною… И тихий дождь смывает краску…. Ты поешь, и голос блуждает вдалеке от тебя самого…
Два цвета так несовместимы в паре, что сливаются воедино…
Две точки на картине… Белым по черному… Ты рисуешь цветы… Цветы закатов… цветы рассветов…
Понимание приходит с потерями, а восторженность приходит с обманом…
Полотна – поля, краски – лучи, творишь новый мир, обманывая себя ежеминутно, возвращаясь к истокам, к истокам жизни, отображая себя в зеркалах, завешанных тенями от свечей…
Ходящий во сне… Горящими следами оставляешь память о себе, водой рисуя свое будущее, живешь в другом теле, в теле ветра сегодня, в теле камня завтра, и так бесконечно…
Тенью, исчезающей на солнце, скользишь за волнами; листком замираешь у дерева, наблюдая за солнечными бликами…
Кисти – руки, муза – мир, которого нет у нас…
Ты нам его никогда не покажешь, ведь мы не поверим, не поверим, даже если увидим… Для нас ведь НЕТ НИЧЕГО непонятного, неизвестного, для нас всего этого НЕ существует.
А я…. Я просто хочу, как ты...

04,04,08