Художник

Солнце отражалось в ее пластиковых темных очках. Длинные волосы лежали идеально ровно в высоком хвосте. Шоколадная от загара матовая кожа в сочетании с ярким блеском на губах привлекали взгляды прохожих. Ее леопардовые сапожки бойко цокали по булыжной мостовой, ее пальцы сверкали камнями, а кофта – стразами. Она опиралась на плечо худосочного молодого человека в розовой рубашке и узких джинсах. Они шли по историческому кварталу города и разглядывали витрины. Заметив неподалеку художника-портретиста, она потянула за руку своего молодого человека и подошла ближе.
Пожилой мужчина увлеченно зарисовывал что-то на холсте. Холст оживал пестрыми красками и, казалось, улыбался художнику. С блеском в глазах мастер вывел какую-то завитушку и, подняв голову, заметил девушку.
- Что вам угодно? – спросил он.
- Нарисуйте мой портрет, - потребовала она и сняла очки. – Сколько это будет стоить?
- Я беру не так много, но ваш портрет я рисовать не буду, – художник с ухмылкой вглядывался в ее лицо.
- Почему? – она ошеломленно попятилась.
- У вас в глазах нет ничего, что могло бы показаться художнику интересным. У вас в глазах нет эмоций. Нет жизни.
- Пошли отсюда, сидят тут какие-то сумасшедшие, - сказала она молодому человеку и потащила его за руку вперед по улице.

***
Художник отбросил седую прядь со лба и вернулся к своему холсту. С него глядела маленькая девчушка с веселыми глазами. Она как будто смеялась художнику в лицо, она дышала молодостью и свободой. Само солнце отражалось в ее взгляде, ее светлое лицо выражало столько эмоций и хотелось улыбаться вместе с ней.