Воспоминание - Внутри картины

Искусство неотличимо от реальности.

А потому
Я вижу себя на улице, залитой солнцем,
Моя тень, сочная, насыщенная,
Движется согласно
Моим движения по пыльной,
Шершавой стене,

Все образы - очевидны, очерчены,
Детали – опущены, изъяты.
Неужели таким бывает мир,
В котором я обычно нахожусь - среди
Других людей?

Здесь только линии, пятна, тени, цвета.
Ведь
Так выглядят картины модернистов
Десятых годов двадцатого века.
Неужели на этой улице ничего не
Изменилось за эти сто лет?

Неужели я не есть что-либо новое,
Я – ранее нарисованное на
Тех самых, залитых солнцем,
Тех же самых картинах?

Или такова сама суть искусства,
Искусства, Указующего на реальность?

Это означает, что я, в соответствии
С теми картинами, должен взять в руки
Яркий мяч,
И его тень упадет на стену?
Да, это было бы обосновано!

Возле меня должна
Встать женщина в прекрасно-
Белых одеждах?
Почему бы и нет -
Ведь именно тогда реальность
Отступит!

И тогда вдруг весь мир
Будет отсечен от меня, ее,
Меча и стены

Рамой картины,
Останемся только мы одни -
Как воссозданные из
Линий, пятен, теней и цвета...

Но, я забыл главное! -
Художника, смотрящего на нас –
Свое прекрасное произведение.

Это будет счастливый момент –
О, я сейчас чувствую, зову его!
Тот мир - как картина двадцатых - прекрасен,
Тот мир - лишенный мелочных деталей - совершенен,
В нем нет ничего иного –
Мы – я, она, мяч, стена –
Это вся бесконечная и
Совершенная вселенная
В росчерках полос...

Так выглядит рай нашего времени -
Как то неожиданное

Счастье,
Быть внутри
Рамы,
Искусства,

Иллюзии.