Теплый-теплый плед

Гроздья переспелых грозовых туч кружились над беседкой. Звенел душный воздух, изнемогая от тоски по пресным стрелам дождя. Пряные травы молчали, боясь пошевелиться в расплавленном воздухе. В глубине сада холодный ручей безразлично скользил по старинным камням, спешил в путь. А время остановилось. В беседке царило другое время, или, может быть, его полное отсутствие. И летоисчисление стало другим. Умудренная судьбой колдунья, состарившаяся душой, слушала глубину надвигающейся стихии и грустно улыбалась, потому что по-другому не умела, ибо в её глазах навечно поселилась стеклянная печаль. Но в лучах предгрозового солнца она улыбалась и довольно щурилась, пряча за длинными ресницами холодное стекло тоски по тому, чего никогда не было.
- Ну что ты грустишь?
- Не грущу – улыбнулась колдунья в ответ и посмотрела в глубину сада, прожигая пространство своим тяжелым взглядом.
- Ты грустишь. Дай хотя бы в глаза посмотрю.

Она перестала сверлить и без того измученное пространство и посмотрела в глаза юноши. Такой молодой. Такой мальчик. «На ветер похож» - подумала колдунья, разглядывая через глаза застенки души. Смотрела в глубь и не видела ничего такого, что обычно пугало её. «Ветер» - убедилась она и уютно расположилась на душевных порывах, прислушиваясь к воспоминаниям о тишине, вдыхая пряный аромат смятения, глотая терпкое вино характера. Через глаза юноши колдунья эгоистично любовалась своим покоем, и дурманящее вино воспоминаний окутывало её. И ей так хотелось дать ему отведать хотя бы глоток этого удивительного напитка. Так хотелось добавить в палитру его души этого гипнотического багрового оттенка. У неё даже когда-то была мечта – покрасить ветер в винный цвет, смотреть, как он будет кружить над золотистым полем, играя упругими колосьями, а потом улететь с ним, разнося по миру свои сказки и песни.


Гроза устала бороться с летним зноем и мирно отступила, рассыпав монисты грибного дождика над садом. Время вернулось и настойчиво напомнило, что пора покинуть беседку и вернуться в тиски реальности. Колдунья прекрасно знала, что со временем спорить нельзя, ибо бессмысленно. Реальность созревала куда быстрее грозы, оставив в конце концов только пеструю нить воспоминаний, на которой все же успел завязаться узелок.


«Ветер… Капелька пряного вина растворяется в твоей душе. Скажи мне, ветер, холод не обжег? Или, может быть, это было тепло?» - она обернулась, чтобы увидеть легкую улыбку и понять, что пестрая нить воспоминаний не оборвется, а гармонично вплетется в плед жизни. Теплый-теплый плед.