Художник

«Рисую…рисую…рисую…нет! Я пишу! Пишу картины! Да! Да! Да! я пишу картины»
С этими словами молодой художник весь перепачканный краской, и с усталым лицом быстро что-то «вытворяет» на незаконченном «шедевре».
«Да! Это будет шедевр!» - наговаривал он, все больше увлекаясь своей работой, не замечая никого и ничего вокруг. Он совсем отделился от этого мира. Оказался в своем мире для него он идеален, в нем он бог и творец. Этот мир полон красок, которые никогда не тускнут, здесь все счастливы. Никто не умирает, нет горя и боли. Мир – рай.
«Нет! Я рисую! Я бездарный! Нет мне места в этом мире! Я недостоин, дышать здешним воздухом…»
И он умер.…Умер, вонзив нож себе в сердце. Покидая этот мир, он сожалел лишь о том, что не смог закончить свой «шедевр»
- Зачем ты это сделал?
-Кто здесь? Кто ты?
-Неважно кто я, важно кто ты, – Сказал кто-то.- Ты умрешь. Но не сегодня. У тебя великое будущие. Весь мир будет у твоих ног. Эта картина будет венцом твоих творений. Иди и закончи её.
-Но я же «Рисую»! Я не умею «Писать»!
-Неважно рисуешь ты или пишешь, важно то, что ты делаешь это от души. А теперь иди…

И очнулся художник. В правой руке был нож, а в левой кисточка. Он встал, отбросил нож… И стал «Рисовать». И когда он закончил, перед ним был шедевр. Шедевр, который покорил весь мир. Перед художником преклонялся весь мир. Ждал его новых творений, и каждое следующие творение было лучше предыдущего. Но для художника совершенством была та самая картина, нарисованная в тот вечер. А когда он умер, завещал написать на плите: «Неважно рисуешь ты или пишешь, важно то, что ты делаешь это от души»