неотправленное письмо

А за окном опять весна. И опять, все опять. Мы познакомились весной, кажется целую вечность назад. Все было, да ты и сам помнишь, как все было.
Мы были вместе, разбегались и опять вместе.
Слова. Пишу что-то совершенно не то.
Можно я придумаю, что ты все еще любишь меня? Можно я сочиню, что ты хочешь быть со мной? Можно? Я хорошо придумываю, ты знаешь.
У нас не получалась любовь.
Тогда почему я не могу забыть тебя? Ходила на встречи, именно встречи, а не свидания, улыбалась, но… Все пустое. На прощание упорно подставляла щеку. Не получилась любовь. Придумала что люблю не тебя. Любви хватило на неделю. А дальше опять тишина.
Натыкаюсь на твое фото. Сердце стучит. Пальцы помнят как приятно перебирать твои волосы. Как приятно когда ты обнимаешь и дышишь ежиком в ухо. Смешно и…
Жду твоих смс на праздники, а ты пишешь, когда я уже ложусь спать. А на утро мне кажется что твоя смс приснилась. И так приятно, что это не сон.
Не получается все написать. Не знаю что писать и что говорить. Мы в очередной раз друзья. Поэтому я буду придумывать, что ты все еще меня любишь, что я еще твое солнце. С тобой я настоящая, счастливая, с тобой я солнце.
Не получается любовь, но и разлука не получается.
Можно я придумаю?