Странная сказка

За окном, сквозь непроглядную тьму, можно было различить только тусклые блики фонарей. Дождь, набирающий обороты, лил, не переставая вторые сутки.

В комнате темно и холодно. Через открытое окно изредка попадали капли дождя, прочерчивая мокрые дорожки вниз по коже.

Я сидела на подоконнике, выкуривая одну за другой. Chain-smoking. Из колонок слышался любимый голос, поющий о gone with the sin. Интересно, все его песни, так или иначе, являются переплетением смерти и любви. Любовь – это маленькая смерть?

Очередной порыв ветра всколыхнул листья на асфальте. Это можно понять только по шепоту их песни. Возможно последней…

Звонок в дверь. Выбрасываю недокуренную сигарету в окно. Холод открытого окна выпускает меня из своих цепких объятий.
 
Открываю. Ты. Такой любимый и такой далекий. Эти встречи, повторяющиеся с интервалом ровно в месяц, стали неотъемлемой частью наших жизней. Приходишь, чтобы с первым проблеском рассвета снова уйти. К другой. Месяц. И опять встреча. Непрерывный, порочный круг. Мы оба устали.

Лихорадочный блеск в глазах. Приглушенные полуулыбки. Нет смысла притворяться. Я все понимаю.

Бардовые розы. Бутылка красного вина. На ум приходит лишь сравнение с цветом крови. Странный способ. Это будет больно?

«Нет» - это ты мне пообещал. Я поверила…

Нет более странной и более утонченной игры, чем игра со смертью. Ты выбрал такой способ. Не самый оригинальный, но все же. Выбранный один на двоих. А я бы предпочла сыграть в русскую рулетку.

Дождь продолжал лить. Но в комнате уже не было холодно. И страшно не было.
Жар. И странное отупение всех чувств. От вина? От любви? Нет. От яда, который был в вине. Мы выпили его до дна. Яд – лучшее противодействие от любви.

После отупения – агония. Бешенная, как ураган, нелепая, как свет фонарей за окном, избавляющая от чувств. Но прощение нам не светит. Это и есть gone with the sin? Пожалуй.

Утро. Холодное. С ярким рассветом. По лужам будут шлепать довольные ребятишки. Недовольные старики будут ворчать. Но все это будет немного позже.

А сейчас лучи восходящего солнца освещают мою квартиру. Открытая бутылка вина, два бокала. По всей комнате лепестки роз. И два бездыханных тела. Ты и я. Нас ведь больше нет. Не стало этой ночью. Рассвет мы уже не увидели, и последующие тоже не увидим. Больше никогда. В дополнению к этому всему – полная идиллия. Такая неправильная, но такая уместная.

Умирать от любви не страшно…