Прости

       Когда долго балансируешь на краю пропасти - устаёшь. Устаёт тело от напряжения, устаёт душа от страха. Хочется отступить на шаг назад - и пропасть рядом и стоишь твёрдо.

       Но со временем устаёт спина, хочется сесть и отходишь ещё на шаг. От долгого сидения затекают ноги, хочется лечь - вытянуться во весь рост, и уходишь ещё дальше.

       И вот потом, лёжа на мягкой траве в тени большого дерева, ты смотришь на горы, на обрыв и не можешь понять, как раньше можно было жить там, как можно было получать от этого удовольствие.

       Парадокс, но всё просто. Каждый любит покой и уют. Можно много путешествовать, но всегда возвращаешься домой. Можно любить приключения, но в конечном итоге вернуться к телевизору, дома, на любимом диване. Можно любить многих, но в конце концов вернуться к Тебе.

       Я - это я только потому, что ты любил меня. Ты говорил - нельзя жить прошлым. Но ведь я не вижу будущего. Ты говорил - лети. Но ведь ты обрезал мне крылья. Ты говорил - побеждай. Но ведь ты забрал всё оружие. Ты говорил - живи. Но...

       Банально говорить, что я устала. От боли не устаёшь, к ней привыкаешь.
Удивительное свойство человека - ко всему привыкать. Привыкать - предавать. Рифма. Больно.

       Можно давать сколько угодно клятв, зароков, обещаний. Можно думать, что никогда не соберёшься, не склеишься, не сможешь. Но всё равно привыкаешь. И вот уже ты улыбаешься, спишь по ночам, прячешь носовые платки и таблетки подальше, но и при смехе иногда болит сердце и концом радости бывает печаль, говорил Соломон Мудрый.

       Я закрываю глаза и вижу Нас. Но не сегодняшних - чужих и далёких, а тех - счастливых. Прошлое... Оно похоже на трясину. Если сидеть спокойно, то ничего не происходит. Ты - в одной точке. Но если начать барахтаться, то начинает затягивать, с каждым жестом, словом, всхлипом всё сильнее и сильнее.

       Глупо говорить "вернись", но сквозь стиснутые зубы прорывается стон. Глупо ждать шагов в у двери, но сквозь плотно закрытые руками уши хочется услышать их. Глупо искать тебя в толпе, но сквозь закрытые глаза прорывается свет - "а вдруг, случайно...".

       Я не люблю чёрный цвет. Он мне идёт, но больно глазам смотреть на него, больно телу носить его. Больно. Чёрный - это ты, ночь, дорога, земля. Чёрный имеет запах боли, цвет боли, чувство боли.

       Сейчас мало чего осталось от тех дней. Лишь отдельные звуки. Всхлип - плачь, хруст - цветы под ногами, стук - молоток по гвоздям, шорох - земля в яму.
       Дайте сил! Пожалейте! Успокойте! Но не услышит никто. Не поможет. Сама. Должна сама. Кто ходил там - знает. Только сама.

       Прости... Я думала, я не забуду, мне всегда будет больно и никогда не высохнут слёзы, но... Я знаю, ты сказал бы, что так и должно быть, это жизнь. Но я другая. Забывая ту боль, я предаю тебя. Не протестуй. Это так. Я перестаю чувствовать тебя, видеть тебя, помнить тебя. Я перехожу в другую жизнь - без тебя. Но не на долго.

       Я перешла через многое. Я стояла на краю, я жила другой жизнью, но... Можно много путешествовать, но всегда возвращаешься домой. Можно любить приключения, но в конечном итоге вернуться в телевизору, дома, на любимом диване. Можно любить многих, но в конце концов вернуться к Тебе.
 
       Я люблю тебя. И самое больное не в том, что ты ушёл, а в том, что я осталась. Осталась одна, так и не сказав тебе "Я люблю тебя"... Камень не услышит этого, цветы не поймут. Но может быть ветер унесёт мои слова в небо - к тебе. Может быть птицы споют их тебе в облаках... Может быть... Я хочу верить в это, потому что больше у меня ничего не осталось.