Мои странности

Я родилась в душную Вальпургиеву ночь, чуть недоношенной, но уже готовой к пакостям этого мира. И тут-же получила по жопе от толстой повитухи, от чего заорала так, что местные вороны до сих пор каркают через раз и срутся как голуби на единственный в городе памятник Ленину.
На руку мне, привязали бинтом бирку из прорезиненной ткани, на которой корявым почерком акушера написано: «Холод. Дев. 01/05». Бирку эту, я сохранила и даже присобачила ее на серебряную цепочку. Я хочу, что бы, когда я буду лежать в мертвенном свете морга, голая, как и при моем выходе в свет, между моих грудей покоился артефакт свершившегося пророчества «Холодная девочка, рожденная первого мая».
Так вот… Как известно, в ночь-день моего рождения, на Лысой Горе гуляет и веселится всякая нечисть и прочие свингеры. Вся эта дискотека бывает раз в год, на протяжении сотен лет и стала уже национальной украинской забавой.
И видимо в ментальных слоях Вселенского Разума произошел сбой, и часть трансцендентальных акаяний отложили отпечаток на матрицу моего новорожденного сознания. Итогом стали множественные странности и необыкновения, случающиеся со мной с завидным постоянством.
Одна из них, та, что у меня плавающие эрогенные зоны. Или блуждающие. Эти самые зоны, появляются и исчезают у меня в самых разных местах и в не всегда подходящее время. Поняв этот факт, я пыталась вычислить алгоритм и мотивацию их перемещений, но потерпела сокрушительный провал, когда неожиданно пару дней подряд получала оргазм, наступая на пятку левой ноги. Мои любовники, каждый раз чувствуют себя саперами на новом минном поле. И пару раз подрывались так, что мне приходилось отпаивать их валерьяной и бабушкиной самогонкой.
А бывает и так… «что в безлунную ночь, даже мыши летучие прячутся прочь»!
 Э-э… я не о том. Бывает, я выпью немного граппы, хуже, если много… хуже, если много виски. Тогда я впадаю в транс и транслирую высокую литературу. Шекспира, Петрарку или, не дай бог, Вегу Каприо Лопе Феликса Де.
Сидела я как-то с подругами в ресторане. Выпивали, спорили о несчастной судьбе Русской Литературы и нашему месту в ней. Приятно проводили время. Незаметно для себя я уболтала приличную дозу «Белой кобылы» и у меня включился ретранслятор.
«Сгорю ли я?!!! Сгорю ли я?!!! Сгорю ли я в горниле страсти!!! Иль закалят меня напасти!!!» - заорала я голосом Михаила Боярского, заглушив тихий «владимирский централ» какого-то недавно откинувшегося урки. Тот в ступоре замолчал и выронил из рук микрофон караоке. Я пошатнулась и добавила: «Спасибо за внимание, канальи. Эгей!».
В тишине мелко звенели зубы моих подруг о хрустальные бокалы.
Урка, был убит стрелой Амура через плоские уши в самое сердце. Он что-то прошипел своим шестеркам, и мы были осчастливлены двумя бутылками «Крымского сладкого».
Отвергнув приношение, я выдала «Арию Анарды» и добила своего нечаянного поклонника «Жалобами Марселы».
Стоит ли говорить, что у меня в этом ресторане 20% скидка и визитка-«Лиза, сукой буду, кто тронет, вот мой телефон».
Я приходила и пела. Шекспира. За что получила в нос от Вити Кривого. Он крышевал этот кабак и ему не нравился Великий Британец из-за того, что ему отказали в визе в туманный Альбион.
Он извинился. Даже туфли целовал. Называл феминой и королевой. Ага.
Еще я вижу мертвых. Не на похоронах, а самых настоящих…
Но это уже совсем другая история.