Дневник ожидания. Эпистолярно-поэтический цикл

8 сентября. Я опять наедине с осенью и пишу – ясным днем, простым пером, незамысловатым слогом. Неумолимо утекает день за днем, душа ссутулилась и нахохлилась, как птица в недуге: не поет, не щебечет, воды не пьет.
Весь день ношу в себе, как незыблемую ценность, слова Цветаевой: «Любить человека – видеть его таким, каким его задумал Бог и не осуществили родители». Осуществи себя сам!
«Наши души, не правда ль, еще не привыкли к разлуке?» Моя, во всяком случае, привыкать не желает – и вот застаю себя каждый вечер за этим занятием: пишу в безответность. Душевно-болевой рефлекс.
Вечер осенний тих до звона в ушах; скучаю по тебе самым собачьим образом: скулю, положив голову на лапы. За что цепляюсь, кроме воздуха? За поэзию, конечно, хотя тоже воздух (правда, насыщенный поэзией).
 Сентябрь – вразрез с моими стылостями и унылостями близ сердца – выдался золотисто-сухой, с невозмутимо высокой, слегка выцветшей лазурью, с непроходимо молочным туманом по утрам и испариной на стеклах. «Стоят дивные погоды», как говорили в прошлом столетии.
Это тебе ведомо или нет? – пустота ожидания, когда скажешь себе сотню раз: пустое, ненужное, напрасное… а сердце сто первый раз скажет тебе: жди.
И пока ты уходишь – все дальше с каждым днем – не зная, что душевладелица и душепрказчица я, пока отсылаешь версту к версте, улыбаешься проходящим и заглядываешь им в глаза – перышко скользит по бумаге, скрипит по тебе….
Живи богато – моими молитвами.