Весенняя осень

Вот так бывает... вокруг цветение, листва распускается. А ты идешь и не видишь всего этого. Потому что для тебя листва пожухла и пожелтела, и в окно не пробивается веселый теплый лучик, а только струйки дождя, выпущенные из неведомого шланга, плачут на стекле.
И, хотя вокруг все уже ходят одетые по-летнему, ты кутаешься в длинный теплый плащ, отгораживаясь воротником от всего мира. И ты готов многое отдать, лишь бы не нужно было снова и снова выходить на улицу и видеть радостные лица. Ты отключаешь телефон, закрываешься с головой одеялом и сворачиваешься в кокон. Только из этого кокона уже не вылупится бабочка. В нем произойдет эволюция наоборот. Потом, когда ты обрастешь толстой и прочной кожей, ты выйдешь из своего убежища и поймешь, что стал гусеницей. И ползать тебе суждено, но не летать.

Ты больше ничего не чувствуешь. Тебе только очень -очень промозгло, как в ноябрьский пасмурный день. Тебе больше не нравится вкус некогда любимых лакомств. Ты больше не смеешься над шутками, которые еще пару месяцев назад были способны рассмешить тебя в доли секунды. Ты вообще больше не смеешься. Твои губы улыбаются, когда тебе это нужно по делу, но ты чувствуешь их как нечто чуждое. Как маску, приросшую к лицу.

Тебе стал безразличен рассвет. А когда ты ты глаз не мог отвести от пробуждающегося солнца.

Ты читаешь книги про развалившиеся семьи, смотришь фильмы про разбитые сердца. Ты ищешь сострадания у букв и картинок, представляя себя на месте героев произведения. Ты украдкой плачешь от жалости к самому себе. И ты понимаешь, что винить в твоем разочаровании абсолютно некого. Так просто вышло, что ты больше ничего не чувствуешь.

Ты больше не просишь, не требуешь, не выясняешь отношения. Потому что знаешь, что это ничего не изменит. Просто будут побиты очередные тарелки и выплаканы очередные слезы. И тебе стало все равно. Ты молча уходишь в свой уголок, изредка выбираясь на кухню, чтобы попить или выкурить сигарету. И все молча. Потому что тебе больше нечего сказать. Все уже было сказано. Но все катится только вниз... По плавной дуге вниз. И ты уже не хочешь остановить это падение. У тебя больше нет на это сил. Да и играть в одни ворота - все равно что мастурбировать. Вроде как и при деле, вроде как и приятно. Но знание того, что ты один, низводит удовлетворение до нуля.

Ты забываешь, что значит просто держаться за руки. Пряный вкус поцелуев для тебе стал пресным и тусклым.

И ты уходишь в свой мир, закрывая на все замки двери, чтобы никого и никогда туда больше не пускать.

А за окном в самом разгаре осень. Твоя весенняя осень