Кукольный дом

       На зелёной подстриженной лужайке стоит кукольный домик… Домик… И я в нем живу. Светит яркое солнце на безоблачном небе. Слышен звон колокольчиков. Они висят над моей колыбельной. Кукольный домик, в котором я живу – это двухэтажный кирпичный дом: с камином, детской, спальней и кухонкой и ещё парой балкончиков, где я обычно читаю. Вокруг меня всё такое большое, именно поэтому я заказываю различную детскую утварь, чтобы было удобнее управляться с хозяйством. Каждый день я заказываю маленькие пластмассовые вилочки и ложечки, маленькие надувные диванчики и столики, кофейные и лакированные, я заказываю маленькие табуретки и маленькую одежду. В основном все предметы из пластмассы. Маленькие предметики из пластмассы. Только они мне подходят. Потому что я карлик. Я родился без единой косточки.
       Мама всегда говорила мне: что внешность не главное, и я ей всегда верил.
Мой дом похож на детскую: в нем разбросаны кегли, валяются пластмассовые одноразовые бутылочки и соломинки, кубики и куклы.
       Я маленький ребёнок, который живёт в кукольном домике.
В моём доме огромная деревянная лестница. Все предметы, которые я не заказываю по каталогам большие, что, и, правда, как будто я игрушка какой-нибудь девочки. Как будто я кому-то подарен. Наверное, это прекрасно, когда ты кому-то дарован. Как будто мной играют. Иногда смотришь в окно, и кажется, что сейчас там появится зелёный глаз во всю раму этой девочки, а потом её пухлые пальчики будут пытаться меня достать, а я буду прятаться от них в шкафах и в ванной, под кроватью и за зеркалом, а потом случайно увижу своё отражение и начну задыхаться от отвращения к себе. Я ведь и до половины метра не вырос, понятно костей то нет. У меня некрасивые глаза и большой нос, а самое, что главное, я один, потому что мамы давно не стало. Той, которая говорила: ты моё солнце. Она меня не отдала в приют. Не вышвырнула, как старого плюшевого медведя. Она со мной осталась, с таким мерзким, никчёмным, пугливым. У меня нет другого мира, кроме этого. То, что во вне этого домика не существует. Этого просто нет. Мой мир лишь здесь. Вся моя жизнь здесь. В моём кукольном домике.
       Когда мама ещё была рядом, было легче, было радостней. Она говорила: не вздумай себя унижать, пусть это делают остальные, но сам никогда. Она говорила, чтобы я больше читал, каждый день, становился светлее, совершенствовался. И если нельзя изменить тело, душу можно всегда. Поэтому я и читаю каждое утро книги на балконе, которые остались после неё. В основном стихи. Даже маленькие томики для меня словно энциклопедии. Поэтому собрание сочинений мне читается с трудом. Приходиться напрячь все свои силы, чтобы открыть на той странице, на которой нужно. Я и сам их пишу. Я про стихи. Сажусь у камина в маминых больших мягких тапочках – и пишу.
       Каждый день я заказываю маленькие тарелочки и детские синтезаторы, мягкие игрушки и конструкторы. И этот кукольный домик похож на большую детскую комнату. Что можно позвать сюда детей, и они станут счастливы, их лица озарятся улыбками. Потому что всё, что здесь есть – предназначено, именно для них. Предназначено именно для меня...
Вечером я забираюсь в свою старенькую колыбельную под звон колокольчиков, закрываю глаза и пытаюсь не выронить слёзы. Мама сказала – никогда не плачь, даже если очень сильно хочется.
       У меня сегодня день рожденье. На круглом столике тортик с двадцатичетыремя свечками. Я их задул сегодня и загадал желание, но вам его не скажу, потому что, – если сказать оно не сбудется, а я очень хочу, чтобы оно осуществилось.
Потолок так высоко надо мной. Мне никогда до него не достать. Он для меня, как второе небо. На нем есть даже звёзды. Это сделала для меня моя мама. Попросила прикрепить знакомого разноцветные звёзды на потолке. Они ещё и светятся. Можно включить их, когда угодно, щелкнув розовый выключатель.
       Я, и, правда, иногда задумываюсь, а что если я на самом деле в кукольном домике какой-нибудь девочки, которой его подарили. Вдруг это на самом деле так. А не по-другому. Но потом я выкидываю всю эту дурь из головы, потому что у меня в руках фотографии самого дорогого человека на земле, и они настоящие. Фотографии… Они такие большие у меня в руках. Для нормальных людей – это маленькие застывшие события из жизни. А для меня они всё, и я так рад, что я маленький, что мама на них такая большая, потому что если бы я был такой же, как и все нормальный – они никогда ни казались мне ценнее всего самого дорогого, что только мог придумать Господь…


Рецензии
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.