Стихи

        СТИХИ
 
       Неверно, что человек умирает в одиночестве, - весь мир умирает вместе с ним, а остается другой, - другие миры, - с другими человеками.
       ***
       Утро.
       Можно, конечно, пойти проторенной дорожкой: написать, что, мол, на востоке заря заалела; или перемешать малину с черникой и полученную красочную смесь выплеснуть на небосклон, или - вдохнуть всей грудью новорожденной прохлады...
       Вот-вот!..
       Кажется, через иронию пробивается то, что я хотел выразить. Новорожденный день! Рожденный заново, впервые...

       Я шел через Клязьму.
       Мост (понтонный) лежал на воде. По ней же, к ногам, волну-ясь, прибивались молоденькие солнечные лучики. Мне хотелось да-рить себя миру.
       Дарить?..
       Но возможно ли это? И что бы я смог выразить словами?
       … Я сделал открытие: каждый человек разговаривает сам с собой, на понятном только ему языке, и другой человек его не может услышать! Вряд ли, звезды слышат друг друга, – так и люди! Мы – глухо-немы...
       Тогда, зачем мы тянемся, друг к другу, строим города, пи-шем стихи?.. Так нам легче?..
       Нет!.. Мы (просто) поглощаем друг друга.
       Воде присущи не только фазовые превращения: в лед, в пар, снова - в воду, но и, в - человеков.
       А стихи?..
       Стихи – это миражные блики на поверхности все той же воды.