Абсолютный храп

АБСОЛЮТНЫЙ ХРАП


Ночь. Тишина. Стул. На стуле сидит мужчина, закутанный в клетчатый плед. В одной его руке – чашка чая, в другой – дымящаяся сигарета. Он хорошо освещён светом, падающим на него спереди, сверху.

Слегка повернув голову в левую сторону он тихо, умиротворённо произносит:

- Посмотри как льётся лунный свет сквозь окно. Аж шелестит, пронизывая собою стекло и касаясь рамы. Жутковато… Ночь кутает нас в свои нежные объятия, даруя уют и спокойствие. Приносит вдохновение, даёт силы на новые подвиги, свершения. Да здравствует завтрашний день. Ура… Ура будущему… Я знаю: дневной свет послужит материальной подоплёкой всем духовным идеалам, родившимся ночью.

Поворачивает голову прямо. Подносит сигарету ко рту. Делает глубокую затяжку. Отводит голову назад. Блаженно закрывает глаза. Пауза. Выпускает ровной, длинной, видной струёй дым изо рта. Пауза. Опускает голову в нормальное положение. Подносит ко рту чашку с горячим чаем, на мгновение оставляя её у подбородка. Взгляд, застывший на невидимом источнике света. Делает небольшой глоток.

- Супер…

Он продолжает смотреть в том же направлении. Затягивается. На этот раз не так глубоко. Выпускает дым в сторону лучей света. Дым причудливо извивается, заполняя собой всё освещённое пространство. Как только дым рассеивается, снова подносит чашку ко рту. Внимательно рассматривает пар, который очень похож на табачный дым. Пауза. На его задумчивом лице появляется блаженная улыбка. Снова закрывает глаза. Пауза…
Ночную тишину нарушают звуки автомобильной сигнализации, сработавшей у одной из машин. Отчётливый звук открывающейся двери. Сигнализация умолкает. Пауза… Звук заводящегося мотора. Машина со скрипом трогается с места. Спустя несколько мгновений слышится оглушающий грохот. Свет гаснет, кутая сцену в полнейший мрак. Звук бьющегося, а потом падающего стекла.

Полнейшая темнота. Затяжная пауза. Он зажигает свечу на маленьком столике рядом. На его лице нет улыбки. Пауза…

- Вот ****ь. Это не луна, а всего лишь фонарь. Ненавижу этот проклятый мир.

Опечалившись, сникнув, он опускает голову. Смотрит в пол.

- Как прошёл твой день?
Пауза…

- Почему ты молчишь? … У тебя нет желания со мной говорить?
Со стороны слышится чей-то храп.

На лице человека – горечь и досада. Тихо и грустно:
- Вот она, современная дружба. Храп друга способен поддержать тебя в любую минуту. В радости и печали. Своей мудрой однотонностью он наполнит страждущего товарища новыми жизненными силами. Возможно, подскажет, поделится жизненным опытом. Другого и желать не приходится. Сам же он напоминает мне шум прибоя. Негромкий, но неутихающий, абсолютный… Шум прибоя одного из самых удивительных морей вселенной – водоёма человеческих взаимоотношений… О, эти тонны мутной воды, без толково переливающейся от берега к берегу, стачивая громадные камни-красавцы, придушивающей и уносящей на дно множества роскошных кораблей, яхточек, баркасов, и в замен дающей зловония дохлой рыбы для прибережных жителей и чувство постоянной тревоги о будущем. Сука…ненавижу этот долбанный мир.
Храп прекращается.
Свеча гаснет.
Длинная пауза. Тишина. Мрак.

- Как тихо… Темень и тишь… Они наверняка знакомы. Жаль, встречаются не часто, хоть у них и много общего. Скучают друг по дружке. Именно поэтому я чувствую себя прекрасно только в те минуты, когда они вместе. Тогда, когда их губы соприкасаются в величавом, но скоротечном поцелуе. Когда время вешается на стрелках собственных часов. Их глаза всегда закрыты, они всегда молчат, потому как весь мир для них – это тот, что напротив. Другого не надо. Мне остаётся надеяться на то, что … они разного пола, а на этот счёт имеются сомнения, так как и тьма, и тишина чаще приходят то ****ски повиливая хвостом воспоминаний, то с чувством невыносимой усталости от бессмысленно прожитого дня, пола не имеющего по определению. … тьфу….ненавижу этот мир.
Пауза. Тишина.

- Я два месяца не слышал такой тишины.
Голос со стороны (недовольно):
- Мне кажется, у тебя просто уши заложило. Потому что я проснулся нифига не от тишины, которую ты якобы не слышал два месяца. Ты так погружён в собственные чувства и переживания, что не замечаешь вокруг никого и ничего. Тебя хлебом не корми – дай пожевать собственных соплей, и конечно же МЫСЛЕЙ. Как же иначе.
- Ты не спишь?
- Сплю. Снятся кошмары.
- Извини.
- Что мне твоё «извини». Думаешь, оно даст мне выспаться? Засунь себе свои извинения знаешь куда…
- Я ведь извинился, чего ты?
- У меня от твоих извинений скоро слух пропадёт.
Пауза…
- … знаешь, я влюбился. Во мне так сильно горит огонь, что он потушил пламя той зажигалки, что подожгла меня. Мне больно до слёз.
- Эй! Поменьше чувств, товарищ, - не дай Бог обделаешься. У тебя постоянно с этим какие-то проблемы. Что-то у тебя не так. Любит ****ь, не любит. Если у меня не получается летать на самолёте - я на нём не летаю. Неужели это так сложно понять? Ты что, тупой? Набил шишку? Две, три? Тебе что, мало? Прекрати ты заниматься тем, что не получается. Вся твоя жизнь со всеми твоими неразделёнными любовями сама скоро превратится в нечто неразделимое. Только в этом случае упадком сил ты не обойдёшься. Поверь. Вспомни тех, кого увели раньше, тех, кто был между нами. Дружище, ты же пропадёшь так к чертям собачим. Прекрати. Займись чем-нибудь, перестать жить в своей голове, если она ничего не делает, кроме прорисовки разового розового облака над бараком. Твоя жизнь – совсем дерьмо. Поверь. Да и ты не совсем ангел. Был бы ангелом – давно бы свалил за опушку. К Евочкам. И любил бы их там пока не умылся б собственной блевотой.
Тишина.
- Зато ты у нас железный… Никогда… ни разу… ни на песчинку… ни в кого, ни-ко-гда-а. Живёшь себе так чертовски правильно. Ложишься спать в десять...
- Я не хочу слышать твой обиженный бред. Это не игра, тут не надо давать сдачи…
- А ты послушай. Я ведь тоже не хотел слушать тебя, но не вырвал язык, хотя и хотел, а выслушал. …ты ложишься в свои правильные десять часов, всю ночь храпишь, просыпаешься в свои правильные шесть. Изо дня в день. Как тебе не надоело это повторение? Изо дня в день. Делать зарядку по единственной книге, которую ты прочёл за всю свою жизнь. У тебя же руки изгибаются или на 45, или на 90 градусов, а пот чище, чем вода из-под крана…. ДА, тебя не тревожат переживания, подобные моим. Мне просто интересно, зачем ты тогда всё это делаешь? Тебе ведь никто даже галочку не поставит за это. И крыльев тебе никогда не дадут. На Евочек моих ты никогда не будешь коситься. И не пидар, и не импотент – обычный раб трудовых будней. Чего ты добиваешься?
- Чего я добиваюсь? Я скажу тебе чего добиваюсь.
- Чего же ты добиваешься?
- Чего? Попробуй вспомнить сколько мне лет?
- Не помню, сколько? 29 кажется.
- Вчера мне исполнилось 25 лет, дружище, пойми, 25. Не можешь вспомнить – представь. А сегодня мне уже 30. Не можешь представить – поверь. Завтра мне уже тридцать пять. Через неделю за мной придут, и ты меня никогда не увидишь, если за тобой не прейдут раньше. Я не имею крыльев, чтобы улететь отсюда. Я не могу бороться с законами этих мест, с этим временем, которое не лечит, а только убивает. У меня нет ****ских крыльев. Возможно, были раньше и кто-то обрезал их, но сейчас нет, а то что было реально раньше – я не помню. Мне дали мозг, который способен рисовать сугубо розовыми или сугубо чёрными красками по стенам уродливо-однообразные картины, пахать во имя очередного блага или идеала и больше ничего. Дали руки, которые умеют пахать, просить милостыню и подтирать задницу. Ноги, которые будут болеть всю оставшуюся жизнь оттого что позавчера я случайно споткнулся и упал. … Ещё в детстве я понял, что моя голова не спасёт меня. После того, как в неё попала из рогатки моя собственная мать, поленившаяся сделать аборт. Единственное, чего у меня не испортили, или не отобрали – это зубы. Они способны грызть всё что угодно. … Я делаю подкоп. … Надеюсь, ты пойдёшь со мной, когда всё закончится.
Слышится храп.

- ДРУГ… ТЫ ЧТО, СПИШЬ?? … БЛЯ-Я-А-АДЬ…СУ-У-У-КА… Вставай, друг мой, пошли за мной. Не спи, не вздумай спать. Перестань. Не шути так. Я прошу тебя. Ну пожалуйста. Я что, вырыл это всё только для себя??? Что я буду делать там сам? Встаааваааай. ДРУУУУГ. Ты же никогда не выйдешь из-за этой двери. Ты умрёшь здесь через несколько дней. Посмотри на эту дверь, посмотри на эти вонючие стены и обои, которые обрисовывал ты всю свою жизнь. Они убьют тебя. Они не запомнят тебя. …вставай…друг… поздно….слышишь шаги? Это за мной… Здесь убивают за крик.

Он умолкает. Храп усиливается.
Полнейшая тишина. Мрак. Что-то громко падает на пол.

Эпилог

- Как орал. Как нервничал.  Сколько эмоций, сил. До сих пор в ушах звенит и в туалет хочется. Не перевелись ещё богатыри на земле. Хорош. Молод был ещё. Мог бы ещё пожить. Но передумал. Что ж. На всё воля Божья.
- Что на этот раз? Таблетки, верёвка, пистолет у виска?
- Вены себе перегрыз, представь. Дурак. …Уйти всё хотел, не нравилось ему у нас. Кто ж его держал.
- В смысле?
- Что «в смысле»? В твоём статусе пора бы уже и знать. Вот ты видишь его дверь, и что можешь сказать о ней?
- Ну…большая, железная, тяжёлая наверное.
- Большие то большие. Только страху и наводят. Мы их никогда не зыкрываем – не положено. А они думают, что это зааамкнутое пространство, из которого нету выхода и пути в наружу. Только крылья. Был как-то один дурак – сделал себе крылья и полетел. Увидел солнце – полетел на солнце. Там-то крылья его и обгорели. Так то. С тех пор только на крылья и надеются.
- А что за шум у соседей?
- Свадьба. Любовь – прекрасное чувство. Храни их Господь! Ну, пойдём. Пора.


       13 апреля 2008 г.
       больной