Чуть было

В этот раз не вышло ничего, рассвет обогнал желания и возможности…город просыпался .. А он шел домой, кутаясь в свое пальто. Но кто же он…. Просто человек, человек, чей путь предопределен … Как и миллионы других он одержим своей идеей которая дает ему силы преодолевать трудности. Идеей которая правит его миром, который он тщательным образом создает, склеивает из кирпичиков, камешек за камешком… Ожидание мучительно для тех кто не так свято верит в свои желания, а для тех кто его боготворит оно свято потому что это новый шаг, новая ступень, наслаждаясь которой можно многое понять и переоценить. И он понял. Как сложно сейчас мне даются эти строки, мой герой ускользает от меня … Может, любовь пугает его. Или мысли превратившие в аукцион идей его разум.
Черное пальто треплет ветер…застегнувшись на все пуговицы дабы не упустить драгоценное тепло.. Он вышел на охоту… На не обычную охоту… Охоту за человеческими эмоциями, яркими и сильными, страстными и влекущими…
       Кто же он…. Человек от Бога. … А может, и нет.…Но весь его кроткий вид, длинные светлые волосы правильные черты лица, длинные пальцы фарфоровая кожа роднила его с ангелами. В холодном взгляде читалась безучастность к окружающим, пальто подметало пол в метрополитене, когда он нагибался завязать шнурок кроссовка, желтые листья шуршали под ногами, спортивная сумка оттягивала плечо. Это не волновало его …его ничего не волновало, он не нравился ни кому и ни кто не провожал его взглядом, душа не ликовала и не плакала, как и сердце…Ночь прошла и наступил день.… Хотелось танцевать танго в такт летающим листьям, и он танцевал,…он кружился, ветер подхватывал, худощавое тело, светлые волосы прядями падали на лицо, прилипая к влажным губам, он танцевал, страсть проникала в каждую клеточку тела. Он танцевал!! Танцевал и танцевал…не возможно описать словами с какой легкостью касались земли босые ступни ног, с какой грацией выгибалось тело, с какой изящностью порхали в воздухе кисти рук. … Музыка звучала повсюду. Город захлебывался в звуках мелодий и ритмов, пело все, что окружало его, эта музыка несла в себе еле уловимый запах счастья. Ничего уже не могло остановить этого всплеска осенних мелодий, этого безумного экстаза души и тела…
       Где фантазия, а где реальность и что есть что, кто провел эту грань и есть ли она. Может каждый прожитый день лишь фантазия, а каждая фантазия это реальность. Каждый из нас живет в двух мирах один мир – мир физического существования, другой мир- мир фантазии, мир, рожденный в нашем воображении.
Он стоял на середине улицы, закрыв глаза, мимо шли люди, что то кричали в след, иногда в спешке толкали его, а он танцевал, он танцевал уже час… Там, в другом мире, где свет и музыка прождали счастье, где каждое движение не весомо… и только пальцы рук стучали по карману пальто в такт танцу… Танцу в мире грез.
Реальность жестока настолько, насколько мы сами ее таковой делаем. Утро. Телу хотелось секса, предаваясь ласкам…он снова танцевал свой танец,… но уже не один. Ее глаза полные безумной любви блаженно смотрели в даль. На этот раз музыка была быстрее. Тело покачивалось со стороны в сторону руки над головой противоречили ему, они как будто были отдельными существами, переплетались меж собой, то ласково то жестко, резко опускаясь в низ, тут же взмывали в верх. Она была не в этой комнате и даже не в этом мире, ее прекрасное тело в одних колготках, двигалось по деревянному полу так, как будто она танцевала среди звезд,… Так вот просто, не стыдясь ничего, не обнаженной груди, ни того, как колготки облегали ее фигуру. Он стоял напротив нее, лишь иногда отстраняясь, что бы в танце она случайно не проснулась от прикосновений. Он стоял и смотрел, не хотя ее …… он наслаждался.
Плоть безумна, но еще безумней наши мысли. Она ушла. Запах ее волос перенесся в реальность запахом поздних хризантем. Белизной ее кожи сияло солнце. Любовь это выбор и он ее не выбрал. Наверное, был не тот день и даже не та ночь, может грудь не достаточно манящая, но признаться , это было красиво, он даже чуть было не поверил в нее.