Шмели во хмелю

Шли мы на катамаране по реке Кие.
Дело к обеду. На берега посматриваем. Ищем, где остановиться лучше.
И вот, видим – справа ручей впадает, а за ним поляна ровная, вся в цветущем клевере. Такая полянка приветливая - как специально для стоянки. Разве можно мимо пройти?

Зачалились, выдернули катамаран на гальку и пошли по травке ноги разминать. Десять шагов не прошли – мне кто-то летающий прямо в лицо ка-ак врежется. Я аж пошатнулся. А этот зверь тут же в траву свалился, жужжит, барахтается. Нагнулся, смотрю – шмель. Взлететь, бедный, никак не может. Видать, сильно об меня стукнулся.

Тут Витька, который рядом со мной шёл, как подпрыгнет, как взматерится!
- Ты чего? – спрашиваю.
А он рубашку расстёгивает и шмеля из-за пазухи достаёт.
- Вот, говорит, - сволочь! За пазуху залетел и тяпнул. Да так больно, гад!

Понимаем: что-то не то происходит. Где это видано, чтобы мирные шмели такое вытворяли?

Осмотрелись повнимательней. Видим: шмелей вокруг – как грязи. И все ненормальные какие-то. Летают натужно, как подбитые бомбардировщики, то и дело в траву заваливаются. А чуть подальше – кострище свежее и возле него стеклянная банка разбитая валяется. Земля возле осколков вся шевелится: шмелей там собралось– сотни, если не тысячи.

И терпкий медвяный запах так и витает в воздухе над всем этим безобразием.

Незадолго до нас стояли здесь, видно, местные рыбаки да нечаянно банку с медовухой грохнули. Мужикам – расстройство, а шмелям – праздник. Они, бедные, так наклюкались, так, гады, ужрались, что одни совсем взлететь не могут, а другие в воздухе пьяные кренделя выписывают – ну, точь в точь как алкаши во дворе. Дорвались!

В общем, ушли мы оттуда от греха подальше.
В сотне метров ещё одно приличное место было. Там и пообедали.

Теперь как увижу шмелей, что в поте лица на цветках трудятся – нектар собирают, так обязательно подумается: «Знаю я вас! Это вы пока трезвые все из себя смирные да трудолюбивые. А пьяные-то – совсем как люди: шебутные да безголовые!»