Когда станет совсем темно...

Когда станет совсем темно, просто встань и подойди к окну… Что ты видишь? Большую медведицу, снежные хлопья разбивающиеся о стекло твоей комнаты… но главное – разноцветную гирлянду из светящихся окон, мерцающих клочков чужой жизни. Что происходит там? Присмотрись… добавь воображения в этот театр причудливых теней…совсем скоро ты почувствуешь как сотни мурашек разбегутся по всему телу, в твоей голове почему –то поплывут картины шумного семейного ужина или робкого молчания при свечах, сменятся нежной почти игрушечной кроваткой и посапывающим на руках у хрупкой светловолосой девушки комочком, потом еще какие-то люди, образы, роли… и наконец ты увидишь темное окно, в котором едва можно различить тень девушки. Ее выдает слабый огонек сигареты и чуть подрагивающий кремовый плед… ты захочешь заглянуть ей в глаза, но в последний момент услышишь шаги где-то в глубине коридора, резко отшатнешься от окна… в соседском замке повернется ключ, а ты так и останешься неподвижной, словно боясь своим движением разрушить зыбкую дымку надежды…глаза обожжет темнотой… Закрой их и постарайся успокоится… На слове «успокоится» ты наверное засмеешься мне прямо в лицо, если еще останутся силы смеяться.
Сколько ночей ты провела вот так в ожидании этих шагов?, посчитай….сколько раз ты перебирала встречные лица, разбиваясь о каменное «не ОН»? Ты можешь убеждать всех в том, что все в прошлом., можешь улыбаться, припудрив опухшие за бессонную ночь глаза… Они поверят, не сомневайся. Легко верить в то, что все закончилось, когда в общем неважно что было. Никто не обратит внимание на дрогнувшую сигарету в ответ на дежурное «как дела», все будет «как обычно», все будет «нормально»… Но от себя не скрыться, что-то внутри болит и его не припудришь и не замажешь, что-то, что заставляет тебя снова и снова разглядывать ВАШУ единственную фотографию, что-то, что с наступлением темноты наполняет комнату и медленно душит ожиданием… надеждой на то, что не произойдет больше никогда.
Ты лучше меня знаешь, что это так… его жена считает тебя подругой, его маленькая дочка зовет тебя «лялей», его ключи пылятся в твоей прихожей…
Снова повернешься к окну. Сквозь метель вглядись в светящуюся городскую ночь…Ты увидишь то самое окно, увидишь как ветер без стука ворвется в комнату, как метель наигравшись всласть унесет с собой забытую на столе фотографию, а запоздалые снежные хлопья опустятся на пол в ритме последнего танго, последнего в их коротенькой жизни, а может и в чьей-то еще…
Но придет утро и все будет «как обычно», все будет «нормально»…