Маршрутка

Старенькая «Газель» бодро выскакивает на середину ухабистого проспекта. Пассажиров набилось донельзя.
Едем молча, сосредоточенно. Конец рабочего дня, все устали, всем надо поскорее домой. Не до комфорта – лишь бы доехать.
Водитель маршрутки – черноволосый уроженец Востока. В полную громкость в машине играет восточная музыка – непривычный для славянского уха дутар издает по южному солнечные звуки, переплетаясь доверительной искренностью кашгарского рубаба…. Счастливая улыбка сияет на лице водителя, радостью блестят его глаза!
Старенькая «Газель» грохочет на ухабах, трясясь всем своим ржавым существом, ежесекундно грозя развалиться. Лишь водитель бодр и весел.
Слышу шепот за спиной:
- Обкуренный, что ли?
- Точно обдолбанный! - тут же соглашается полная женщина, колтыхающаяся рядом, беспокойно прижимая к себе огромные пакеты. – А я то думаю, что ж он лыбится все! Врежемся, как пить дать врежемся!
- Может, он террорист?! Сейчас разгонится - и бах! Все всмятку. Я по телику видел... - вполголоса сообщает мужчина с початой банкой пива в руке.
- Нет, но что за хрень у него играет?! – подает голос парень, сидящий напротив. - В лоб, что ли, заехать, чтоб понял чего-нибудь?
Маршрута летит по проспекту, приближая нас к домашнему теплу.
Наконец, оглушительно визжа тормозами, машина останавливается. Вытряхаюсь на конечной вместе со всеми.
Впереди меня маршрутку покидает грузная женщина с тяжелыми авоськами. Бросает недовольно:
– Понаехали тут, азеры хреновы! Проходу от вас нет.

– Счастья тебе, женщина, – слышу в ответ голос водителя. – У меня сын родился! Сын, понимаешь?!

Фейерверк дутара, соревнуясь с пламенем ноя, гаснет, удаляясь…
А я затылком долго еще чувствую человеческое тепло.