Ты дым сигаретный мнешь,
Бросаешь под чьи-то стуки.
И мартовский дождь не ждешь
И даже не режешь руки.
А мне без седла наверх,
За гриву вцепится больно
И небу наперерез
Влететь в переезд и только…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.