Бодритесь патриоты пера!

Пожелание это в самую тему…
       Солнечный, весенний денёк в преддверии Вербенного воскресения. Кремль. Самое величественное сооружение славянской духовности города. Экскурсии виражируют окрест, бомжи за подаянием на входе, матрёшки в ряд на прилавке выставлены, речь иностранная слышна. Кто-то кольчугу примеряет, сфотографироваться на память; представляя себя воином Ледового побоища. Жизнь течёт, ничего не меняется.
Бредёшь, именно бредёшь к храму, а сердце в комок. В маленький комочек сжимается сердце и от увиденного и от осознания себя мелкой и во времени, и в величии пред размерами, и от полос текущей миры намоленных икон этого храма, мошкой. Перекрестишься трижды, поклонишься. Словно светом озаряешься, переступая через нежелание выступать белой вороной в этом, бездуховном потоке посетителей. И как бы хотелось не замечать их желания лишь лицезреть, а не душою проникнуться в вере... Не получается. Всякая, пусть неосознанная ими глупость, словно выползает из их голов, тел этого потока змеями. Как тенями, стелющимися над головами в безверии в Бога. Глаза горят от созерцания позолоты образов. Что они видят? Что они могут видеть, опутанные змеями с ног до головы?! Проходят мимо, толкаются, спеша за экскурсоводом, дабы не пали в прах их денежки за его наем. Торопятся.
«Эх, что ж, ты делаешь? Душа здесь дышать должна, вживаться в светлые образа, уверовав в величие и их святость. А ты и не извинился, толкнув…» - ножом по сердцу рубануло, ударило в ничтожный комочек... «Бодритесь патриоты пера!» Бодритесь…
 Дорога к дому скучная. На памяти лик Богоматери, Николая чудотворца и мучеников святых. Но, что-то произошло. Солнце скрылось вдруг! Тень, зловещая тень от укрывающих веру туч опустилась на Кремль. Я стоял на другой стороне Великой, и ждал дождя. Я хотел его! Чтобы он смыл эти тени, этих ползущих гадов по телам тех, мимолётно посетивших храм людей. Я хотел. И дождь начался. На душе стало легче…