Встреча

Стихи пишу и бросаю:
Это сердце мое – лови!
Легче листьев летит.


Встреча.

Увидеть. Прямо здесь и сейчас. Ощутить присутствие необходимого человека.

Мы так далеко друг от друга, ты не здесь и не сейчас, не со мной. Я даже не знаю, в каком времени ты существуешь.
Но я знаю, что ты есть.

Я сажусь в кресло и закрываю глаза, представляю твое лицо - самое любимое лицо на свете. Какое знакомое чувство. Я не знаю, как тебя зовут, но я знаю твой запах.
И вот ты стоишь прямо передо мной. Откуда я вырвала тебя на этот раз? Ты говоришь, что это неважно. Ты всегда так говоришь, потому что, у нас слишком мало времени. Мы хватаем секунды, как утопающий ртом воздух.

Я могу коснуться тебя, но не запомню это ощущение.

- Ктотыоткудатыкогдаты? - повторяю я свое любимое заклинание. Но вместо ответа, ты подходишь к окну и открываешь штору. Там на фоне бирюзово-оранжевого восхода летят журавли. Низко и близко, кажется, прямо за стеклом, хотя их крика я не слышу.

- Лучше запомни, мы увидели это вместе.

Я смотрю, пытаясь впитать в себя все оттенки неба, каждый перелив пера, каждое движение крыльев. Ты прав, у нас так мало общих впечатлений, почти нет. Твой подарок бесценен, но у меня для тебя есть свой.

- Сегодня я расскажу тебе новую историю, – я сажусь обратно в кресло, – это история о картине, на которой изображен сад с озером и сакурой и стихах, написанных в этом саду.


Картина.

Утро. Пусть это будет прохладное утро.

Ты пока незрим, здесь только твой дух, но ты видишь.

Видишь, что прекрасная девушка уже сидит на веранде. Перед ней лист белейшей бумаги, пузырек туши, её мечтательный взор устремлен на цветущую сакуру на противоположном берегу озера. Если бы она могла, то видела бы тебя под ней, но время для этого еще не пришло.

Наверное, сакура здесь не одна, но тебе не нужен весь сад, тебе не нужен весь дом. На твоей картине будет только угол веранды, профиль юной японки, мягкие складки её светлого кимоно, спица, воткнутая в аккуратный пучок черных волос, изящная рука, держащая кисть и застывшая в воздухе, певчая птичка в клетке, подвешенной к потолку, спокойная гладь озера, одна единственная цветущая сакура и туман, обнимающий её ствол.

Все краски мягкие, приглушенные, даже прозрачные. Контуры нерезкие, обманчивые. Главным здесь будет туман – его матовая белизна сродни пустоте, он оправдает белоснежность фона картины, объединит детали, придаст твоей импрессионисткой манере, глубину восточной мудрости. Пустота – это абсолют. Вырази пустоту и ты выразишь все.


Хайку.

Утро. Пусть это будет прохладное утро.

Я не могу видеть тебя, но представляю, что ты здесь, стоишь на том берегу, под сакурой и смотришь на меня. Весна. Я не могу дышать спокойно, запах цветов лишил меня сна.

Я пишу стихи. Простые и наивные, как мое первое чувство. Мне хочется смеяться. Легкий ветер сбивает туман, уснувший на земле, скоро он совсем его прогонит, обратно в небеса. Я ставлю точку и бросаю листок ветру. Он переносит его через озеро к сакуре, опускает прямо к твоим ногам. Ты поднимаешь моё хайку и читаешь. Всего три строчки. Твое лицо озаряется радостью, теперь ты знаешь.

Ты смотришь на меня, а я бросаю тебе следующий лист и негромко смеюсь.