Глючики... ибо без названия

Шаг, поворот, шаг, поворот… куда-то ведет. Тепло чьих-то рук не дает упасть. Шаг, поворот… Подобно маленькому ребенку на занятии танцами выполняю утрированные, до безобразия упрощенные инструкции. Шаг, поворот… Не хочу!!! Откуда-то взявшееся платье, каблуки. Шаг, поворот… Верните мои драные джинсы с гадами! Шаг… Упираюсь, пытаюсь развернуться в другую сторону. Опять чьи-то руки, теплые и сильные. Откидываю недокуренную сигарету, музыку прерывает сердитое шипение. Шаг, поворот…
– Не кури при мне!!!
Недоуменный взгляд впивается в глубину глаз, пронзая до самой души. Тушит сигарету в пепельнице. Шаг, поворот… Не вырваться. Увлекает меня за собой. Снова платье. Белое. Но я не хочу!!! Меня хоть кто-нибудь слышит?!
– Откуда ты взялся???
Слова тонут в музыке… Противной, бьющей по нервам. Улыбается. Становится страшно и холодно. Шаг, поворот… Уже на автомате, не замечая. Вырываешься. Поворот, шаг, другой. Пытаешься бежать. Но всюду танцующие, им нет числа. Бесчисленные липкие руки удерживают, отталкивают обратно, вырывая клочья плоти. Больно. Противно. Снова обнимает за талию. Шаг, поворот.
– Зачем?
Мертвая тишина. Тишина под противную музыку. Наступаешь на собственную юбку. Скрип. Белое кружево спадает, обнажая все ту же драную черную джинсу. Шаг, поворот… Сквозь шум вальса различаешь вдали равномерный топот. Усилие. Бежишь, расталкивая всех. Активно действуешь локтями, пинаешь мешающих металлом носов гадов.
Электрогитара, барабаны… Ликуешь. Гром, молния, дождь… Разводы белого стекают в грязь, оковы рушатся. Рок. Альтернатива. Со всеми прыгаешь в такт, вскинув ввысь рога пальцев.
Задор бунта угас. Чувствуешь нечто, прижимающее к земле… и нечто на земле, под ногами. Где-то рядом некто выбивается из ритма. Падает. Уходит в никуда под тяжестью беснующейся толпы. Крик тонет в шуме хэви металл.
Сил больше нет. Еще немного и все. Спотыкаешься, падаешь. Сквозь холод тепло его рук. Тянет назад… Растворяешься в тепле и ласке.
Открываешь глаза. Мягкое кресло, бархат… атлас платья. Пространство заполняют звуки классики. Хрусталь бокала искажает мягкий свет. Прохладный ветерок. Тепло его рук.

06.2007