Пурга

Снег. Везде снег. На земле. В небе.
На замерзающем лице. Уже почти не тает.
Холодно, пока ещё холодно. Рука стирает снег с лица, ничего не меняется. Снег, кругом снег. Новые хлопья ложатся на лицо, на щёки, на губы, на глаза. Глаза закрываются, смотреть не на что, не зачем, некому… нет, пока есть кому, пока ещё холодно…
 Нога с трудом вырывается из снежного плена, медленно, очень медленно проплывает над белым пухом, опускается погружаясь всё глубже долго не находя опоры, с трудом принимает на себя вес тела. Шаг, ещё шаг, ещё…
       Иней на стекле. Это хорошо когда есть стекло, покрытое инеем стекло. Но стекла нет. Ничего нет, только снег. Снег везде. Плохо, совсем плохо.
 Нога не находит опоры и тело кренится не в состоянии удержать равновесие, всё ниже, ниже, ниже. Бесшумно падает в белую перину, утопая всё глубже, глубже…
       Солнце. Обжигает, слепит, радует. Тепло, даже жарко. В прозрачном мареве колышутся ветви пальм, призрачные и нереальные. Мираж, конечно мираж. Пальм нет. Кругом только песок, такой жёлтый, уютный. Хорошо, тихо, тепло. И ничего больше нет, только ласковое солнце, только мягкий песок.
Только снег. Только иней на глазах.