Остатки...

Остатки утонувшего утра прозябали. Шел дождь. Была весна. Но тем не менее шел хмурый осенний дождь…
       Капли хлюпали лужами, а те в свою очередь безмолвствовали. Никого не интересовало отдельно взятое умирание, даже жизнь, и ту…
       Войска хранящих тайну муравьёв, длинными колоннами уходили прочь по серым мокрым улицам. Их ничего не интересовало, даже тайна, которую они должны были хранить…
       Мигали фонари и даже светофоры – такова была их Судьба. Она была даже у луж и капель. Только у дождя не было Судьбы. Он шел и шел, превращая весну в Осень…
       И под этим дождем шли какие-то люди, хотя возможно, это были лишь их тени. Я не знал этого, потому что не видел свою тень. Чтобы как-то скоротать время, я решил Увидеть дождь. Но не смог. Он был неуловим и я не мог понять почему. Может все дело было во мне. В дрожащем сознании постоянно появлялись силуэты. Какие-то глупые и странные. Я не мог их понять и узнать. Они были незнакомы. В промежутках появлялись сны. Но и их я не узнавал, это были не мои сны.
       Что-то убивало в дожде дождь, я это чувствовал. И сны во мне… надо было что-то делать, но я не знал что. Только какие-то силуэты, обрывки и дрожь в сознании. Оставалось только одно – Смотреть дождь…
       Чтобы его найти…
       Его капли…
       Его лужи…
       Облака над ним…
       Чтобы найти себя…