микропроза

Город, в котором тебя нет.
В этом городе живет много людей, но нет тебя. Они толпятся на улицах, смеются, пьют пиво, курят сигареты. Но здесь нет тебя. На улице праздник. Играет громкая музыка. Все идут с цветами и шарами. Но здесь нет тебя. Огромное злое солнце высвечивает каждый закуток этого пыльного города, в котором нет тебя.

Песня, которую я не спела.
Эта мелодия звучит у меня в ушах. Откуда она пришла? Звуки скрипки? что это? Слова сами складывается в ровную цепочку. Мелодия становится все громче. Вот она уже оглушает меня. Я ничего не слышу, кроме этих звуков, но неожиданно мелодия обрывается, вздрогнув фальцетом на самой высокой ноте. И нет больше слов. И так и не написана песня.

О маленькой девочке.
Прижимая к себе старую облезлую куклу, маленькая девочка смотрит в окно. За окном дети гоняют мяч. А маленькая девочка смотрит в окно. Дети смеются. Вот один из них ударил по спине другого и тот, закричав, бросился за обидчиком, который, увертываясь будто заяц бегает по двору, между качелями и песочницей. В песочнице малыши лепят кулички. Один из малышей пытается, одеть пластмассовое ведро другому на голову. Тот плачет. Побегает молодая мамаша и, сняв ведро что-то втолковывает малышам. А маленькая девочка смотрит в окно. Там жизнь, которую она видит через стекло.
-Кушать, - раздается из кухни и, прижимая к себе куклу одной рукой, другой она медленно крутит колесо кресла.

О будущем.
Мы все ждем будущее. Оно кажется нам светлой сказкой, где светит только солнце и цветут цветы. Мы ждем его постоянно и надеемся, что когда-нибудь оно придет и тогда мы счастливые вступим в это будущее, и взявшись за руки будем счастливы. Но сегодня будущее так и не наступило. Сегодня было то же, что и вчера. А вчера - это не будущее, а прошлое. И мы снова ждем завтра.