52 и еще кое-что

...Тёмные пятна застаревшего пива на потолке. Пыль, на, годами не вытираемой совдеповской люстре. Старая мебель с облезающим потемневшим лаком. Диван-инвалид с ободранной напрочь обшивкой... Это моя спальня
Колченогие, скрипучие, разваливающиеся стулья. Исполосованный ножами и заляпанный грязью стол с вечным ожогом от сковородки, посередине. Импортный китайско-корейско-вьетнамский протекающий чайник. Рычащий на собственную старость холодильник засижен мухами и забеган тараканами до светло-шоколадного цвета. Вечнотекущий кран, в котором никогда не бывает горячей воды... Это моя кухня
Облупившийся кафель. Протекающие трубы. Вечная сырость напополам с холодом и сквозняком. Запах сигарет из вентиляции. Насупившиеся тараканы в углах. Мутное зеркало на стене... Это моя ванная.
Узкий темный тоннель. По нему нельзя пройти без того, чтобы сломать себе шею... Это моя прихожая.
Высокий, худощавый парень. На первый взгляд лет 23-25. Шатен. Голубые водянистые глаза. Чуть испуганная улыбка тонких бледных губ. Кругловатое мясистое, чисто выбритое лицо покрытое россыпями веснушек. Длинные музыкальные пальцы нервно подрагивают... Это я.
Блеск ламинированного пластика. Похожая на банковскую упаковку денег, пачка. Благородный хруст. Игра света на голографической "рубашке". Черное и красное, красное и черное. Хищная улыбка, приплясывающего с лютней, джокера. 52... Это моя жизнь.
Каждый день я просыпаюсь здесь. В МОЕЙ СПАЛЬНЕ. Как правило, это происходит не раньше, чем заходящее солнце начинает плавить зеркальный фасад гигантского здания ВнешТоргБанка, расположенного через улицу, напротив моего... ПМЖ
Проснувшись, я иду на МОЮ КУХНЮ и варю пельмени "Любимые" из драных кошек. Которых в магазине выдают за курятину. Затем, пока они варятся, я иду в МОЮ ВАННУЮ, и заставляю проснуться не только тело, но и мозги. Вообще то, я прекрасно обхожусь и без них, но когда они спят у меня жутко сонный вид, а начальство этого не любит.
Потом я ем. Одеваюсь. Сдаю квартиру на пульт (дурацкий выпендреж моей покойной тетушки) и начинается ежедневная эпопея под названием "путь на работу".
Сперва мне надо дойти до остановки и сесть на маршрутку. А самое главное- впоследствии умудриться выжить в этой самой маршрутке за №540. Что, конечно, проблемно, но, к счастью недолго т.к. ехать мне недолго, всего 4 остановки.
После этого я спускаюсь в метро и еду уже непосредственно к месту работы. Езда в метро, это всегда блаженство для меня Можно не держаться за поручни - толпа все равно не даст тебе упасть. Можно закрыть глаза и еще на 20-30 минут погрузиться в сон. Можно уставиться в заоконную пустоту и ни о чем не думать..... так я обычно и делаю....
 На выходе из метро меня, как правило, встречают либо сумерки, забитые неоновым сиянием. Либо закат солнца за ломаную линию крыш Китай города...
Я подхожу к работе. Сперва это огромное, искрящееся и перемигивающееся всеми цветами радуги, закованное в пластик и стекло, здание, с именем, известным на всю Россию, внушало мне благоговейный трепет. потом- ничего. Еще потом- омерзение и отвращение. Еще потом- жуткую тоску. А сейчас я стараюсь его не замечать. По привычке кивнув швейцару, притаившемуся меж зеркальных дверей, я ныряю в маленькую ржавую железную дверь, с обратной стороны здания, с надписью "СЛУЖЕ НЫЙ ВХОД".
Ткнув в нос бульдогообразному парню со стволом свое удостоверение, я бегу в раздевалку. Если не поторопиться - можно опоздать, а начальство этого не перенесет.
Здесь, в полутемной комнатенке, где сильно пахнет мужским потом, грязными носками и несвежим женским бельем, здесь происходит чудесное превращение. Моя одежда кучей тряпок отправляется в шкаф........
Безукоризненно белая рубашка. Идеально отглаженные брюки. Классические туфли, отражающие свет ламп. Жилетка. И, как финальный штрих, на шею вспархивает белая бабочка. Я поднимаюсь наверх. Я поднимаюсь уже не тем, кем спускался. Наверх выходит великий маг и волшебник. Отныне, и на ближайшие 12 часов ваша судьба и ваша удача будут в моих руках. Мне и только мне повинуются, как смиренные рабы, дъявольски опасные 52...
Маленькие, свинячьи, заплывшие от постоянног притока нефтедолларов, глазки. Их обладатель непоколебим в своей величавой пузатости. Но в глазах его я вижу страх и неуверенность... Сегодня я убью его удачу.
Трясущиеся руки. Толстые, неуклюжие пальцы. Растрепавшиеся в азарте седые волосы. Раскрасневшаяся лысина. Выцветшие сейчас, а когда то, такие завораживающие глаза. Страшно даже подумать- их обладатель счастливо надул полстраны, обещая каждому по индивидуальному чуду. Сегодня чуда ждет он сам... его не будет.
Гордая поступь. Сильные руки, уставшие от собственной тяжести. Профессионально вздутые вены. Профессиональное отсутствие костяшек на руках. Лицо питекантропа с глазами ребенка. Этот ни на что не надеется. Он не хочет выиграть, ибо слишком много выиграл в своей жизни. Что ж! Устроим ему хоть один проигрыш.
Идеальная фигура. Идеальный голос. Идеальная карьера. Идеальная светская львица.... Что ж ты дорогуша так наавалилась на стол?! Неужели ты думаешь, что я соблазнюсь твоими полусиликоновыми дутыми сиськами!!? Спрячься в ужасе, исчадие гламура! Здесь тебе не ДОМ 2. Сегодня ты отдашь мне все свои фишки. ВСЕ....
Стильные очки. Раскованный шаг. Ярким попугаеобразным пятном врывается он за стол. Или все же "она"?.. Никак не могу определить... Он смеется, пьет мартини с медом, шутит и опять смеется и голос его струится, как шелковый ручей. Но меня ты этим не очаруешь. В глазах твоих - страсть. А значит мой стол станет твоей плахой, куда ты добровольно сунешь голову.
Вот так они и кружатся вокруг моего стола, как мотыльки у ночной лампы в саду. Сильные и знаменитые; удачливые и популярные. Те, перед кем склоняется вся страна. Они здесь лишь рабы. Рабы своего азарта. Рабы 52ух.
Так было всегда. Каждую ночь, пока не появился Он...
Он не садился играть. Он не делал ставок. Он смотрел.... Смотрел на меня. И в его взгляде были все 52 и еще что то, что я не смог тогда разобрать. Он просидел у бара всю ночь. И всю ночь смотрел на меня не отрывая взгляда. И всю ночь мне казалось, будто меня пришили к полу двумя иглами и поливают кипятком.
А перед самым закрытием Он подошел ко мне. Поставил. Я сдал. Не открывая карт, Он поднял на меня глаза:
-52 пустяк...
-что??? Простите, не понял вас?
-52- пустяк. Они не дадут тебе жить. Отрекись... ты достоин лучшего...
С этими словами он вскрыл карты, небрежно швырнул на стол крестовый флеш-рояль, встал и ушел. Его не видели ни прислуга, ни охрана, ни даже камеры наблюдения....
На этом бы всему и закончиться, но не тут то было!..
Утренняя маршрутка из центра в спальный район... Ночь позади и волшебник опять стал ничтожеством... Монотонно гудит двигатель. Тягуче страдает "шансон" в кабине водителя. Серые лица попутчиков... Взгляд в окно: Умытый ночным дождем асфальт, засилие рекламы, стекло, бетон, бетон, стекло, Его глаза.... СТОП!!!... Его глаза???... Его глаза!... Да, вне всяких сомнений, это его взгляд глядит на меня сквозь оконное стекло с фрески одног из самых многострадальных храмов столицы... "отрекись... ты достоин лучшего"... и несказанное "если сможешь постичь это и сумеешь принять"...
Я пришел домой. На кухне, зверски клокоча и бушуя, вскипал чайник. В окна пробивалось восходящее солнце. Я стоял на балконе... Я - не маг... В ванной стекла холодная вода и потекла горячая, в прихожей в очередной раз перегорела лампочка. Я стоял на балконе... Я тоже раб... На плите дожаривалась яичница. Я стоял на балконе... был рабом... А с балкона вниз сыпались, играя голограммой на "рубашках" больше не властные надо мной 52.......