Папашка

Май 2007.
Каждое утро, в пять часов (Господи! Кто-нибудь, заткните эту долбаную птицу!), за окном раздавалось торжествующее "Ка-арррр!". Каждое утро (и кто придумал, что пять – это утро?!!) я просыпался с головной болью и мыслями об убийстве. Да, я понимал: у этой дуры (нет, наверно всё-таки дурака – "дура" в это время сидела в гнезде)… У этого дурака появились птенцы, и он спешит поведать об этом миру и окрестностям. Но я-то… Я-то в чём провинился, Господи!!!

Май 2008. Пять утра.
В приёмной больницы:
- Что? Это точно? Вы ничего не перепутали? Иванова - сына? 55 сантиметров? И 4200?!! Как говорите? Богатырь? Ну так, весь в меня! Да, спасибо, до свидания…
Выбегаю на улицу и радостно ору во всё горло:
- Лю-ю-ю-ди!!! У меня СЫН родился!!! Слышите? Сы-ыын!!! Эге-ге-ге-ей!!! Лю-ю-ди!!! Я вас люблю-ю-ю!!!
Из окна соседнего дома сонный, но гневный мужской голос:
- Господи! Ещё один! Кто-нибудь, заткните этого долбаного папашку!!!