Детектив

       По улице шла женщина с маленькой болонкой на поводке.
       Уотсон подошёл к окну, посмотрел на даму с собачкой и сказал:
       - Холмс, а помните ли Вы дело о собаке Баскервилей?
       - Смутно, мой милый Уотсон. Крайне смутно. Столько всяких тел было. Разве всех упомнишь?
- Ну, так я Вам напомню, - сказал Уотсон и раскрыл книгу Конан Дойла.
- С удовольствием послушаю, - ответил ему знаменитый сыщик, нюхнул с ногтя коксу и раскурил свою трубку.
       Однако затянуться ему было не суждено. В дверь постучали и, не дожидаясь, когда откроют, ввалились в комнату две пожилых леди.
       - Мистер Холмс, Мистер Холмс! Убили!
       - Кто? Кого? Когда? - Холмс был спокоен, как только что отобедавший удав в террариуме местного зоопарка.
       - Вы присаживайтесь, - встрял без мыла Уотсон и указал дамам на диван.
       - Благодарю Вас, - сказала одна и плюхнула свою тушку рядом с недожидавшейся приглашения подругой.
       - Теперь всё по порядку. С самого начала, - тихо произнёс Уотсон.
       - Я родилась в...
       - Нет. Это слишком далеко, - заметил Холмс. - Как говорил Мопассан: ближе к телу.
       - Какому телу?
       - Телу покойного, - пояснил он.
       - А! Ну да. Я и говорю: лежит он весь такой синий..., - сказала одна.
       - В смысле пьяный?
       - Нет. В смысле мёртвый, - ответила вторая.
       - А, может быть, он просто спит.
       - Может, и спит. Не знаю, - первая.
       - Но что-то подсказывает нам, что спать с топором в голове как-то не очень удобно, - вторая.
       - Ладно. Давайте проследуем на место преступления. Может, там будет пояснее.
       Странно, но на месте преступления, кроме трупа да мух, никого. Даже вездесущие лондонские зеваки, и те почему-то запаздывали.
       - Ватсон, - распорядился Холмс, - исследуйте-ка содержимое карманов покойного, - и поднял взгляд свой в морось вечно хмурого города.
       - В карманах пусто, - вернул сыщика с мокрых небес на землю грешную голос доктора, - только удостоверение личности на имя некоего господина Раскольникова.
       - Это уже кое-что. Денег, драгоценностей, наркотиков, оружия нет?
       - Пусто.
       - Жаль. Очень жаль.
       - Потому что ниточка оборвалась? - предположил Уотсон.
       - Потому что у меня марафет закончился, - объяснил Холмс. - Начинает кумарить.
       - А причём тут деньги или драгоценности?
       - Элементарно, Ватсон. Мы бы на них купили кайфу.
       - Да уж. Дорожка-другая сейчас бы не помешала.
       - Погодите-ка. Как, говорите, зовут убиенного?
       - Раскольников. Похоже, русский.
       - Так оно и есть. Федор Михалыч.
       - Раскольников?
       - Достоевский.
       - Нет. Не Достоевский, а Раскольников.
       - Всё верно. "Преступление и наказание". Я гений! Этого господина убила старуха процентщица.
       - Почему Вы так решили?
       - Классиков русской литературы читать надо, а не только Конана "варвара" Дойла.
       - С какого это боку затесался сюда классик русской литературы? К тому же я читал его.
       - Элементарно, Ватсон. Месть. Самая банальная месть обманутой женщины.
       - Но, Холмс, позвольте, в романе Достоевского происходило всё с точностью до наоборот.
       - Ах, Ватсон. Милый Ватсон, кто ж их разберёт - этих русских?
       
       
       22.04.2008 г. Ялта.