Дорога

Мой друг, куда ведет эта дорога? Вот она лежит передо мной – неширокая проселочная дорога, покрытая пылью, высохшими ямами от луж и булыжниками. Дорога кажется грязной и старой, но я улыбаюсь, смотря на нее. Потому что сквозь пыль светит солнце, над головой жмурится небо, мигая голубыми глазами, а с боков дороги за канавами, прорытыми неизвестно когда, стоит лес. Молодые березки жмутся к орешнику, многозначительно качай ветвями и брякая драгоценными сережками. Большие разлапистые ели глядят грозно из-под игол - ресниц, закрывая и защищая свою священную обитель, свой дом, свой лес.
Я смотрю на эту дорогу, тянущуюся в даль и покрытую клубами пыли – не от проехавшей машины и даже не от прошедшего человека, а от времени; сколько времени ничья нога не ступала на эти камни, эту землю! Ни в чьей памяти не сохранилось знание о том, что находится в конце этого пути, залитого солнцем. Мой друг, может, ты это знаешь? Нет? Тогда давай узнаем, пойдем по этой старой заброшенной дороге, глотая пыль и любуясь видами сбоку, а небо будет жмуриться, глядя на нас, и подмигивать голубыми глазами, подбадривая, подталкивая продолжению пути. И кто знает, что нам удастся встретить на этой дороге, и каков будет конец нашей прогулки. Пыль времени поднимается к синей крыше, не достигая ее и не мешая солнцу обнимать своими лучами весь мир. И нас, шагающих по старой заброшенной дороге.