Он

Он идёт по июньскому городу. Волосы черные разлетаются от порывов густого ветра, а в волосах запутался зеленый букашонок. Лицо его сурово. Не пугайтесь, я расскажу вам,о чем он думает.
Он думает, что лето, слава Богу, что легко жить с любимым человеком, что дух силен,а тело слабо, что тринадцатый трамвай настоящий мерзавец: никогда вовремя не придет; что здорово жить вот так, ни о чем не беспокоясь, строя рожи и смеша маленьких детей, что вечером обязательно сочинится еще один стишок, да еще, пожалуй, что может пойти дождь... В его сумке,среди кучи книг, двадцать четыре маленьких игрушечных свиньи, это своеобразный талисман - свиней столько же, сколько ему лет. Дома с потолка свешивается огромный надувной мыш без мягкого знака, а стены увешаны флагами новой партии,которая сделает еще лучше этот мир, в которую он вступил, как и в другие.
Он каждое утро проходит под моим окном и иногда, если ему весело, машет рукой.
А то, что это его мысли, я знаю так же твердо, как и то, что он не поднимется на одиннадцать ступенек и не расскажет мне о них. Никогда.