Саксофонист

Потертые джинсы, небрит,но богемно
       красив,
Задумчивый взгляд отрешен и небрежно
       ленив,
Полжизни в глазах,а в руках -
       саксофон.
Старинная улочка, осень, все снова,
       как сон...
 
И я, как всегда, проходила мимо
       него,
А он все играл, не видя вокруг
       ничего...
Пел и страдал саксофон в умелых
       руках,
Блуждала мелодия страсти на чутких
       губах.
 
Играл саксофон, а с ним улетала
       душа.
В футляре у ног, как всегда опять -
       ни гроша...
А музыка сердца неслась выше улиц
       и крыш...
Кому ты хотел прокричать здесь :"Услышь!
       Эй, услышь!"?
 
Зачем ты стоишь среди безразличной
       толпы?
Уныло и тупо глядящей и хмурящей
       лбы:
"Красавец, такой молодой, а жизнь -
       прокутил,
Пропил, прокурил, или просто - момент
       упустил."
 
Возможно - все так, а быть может и вовсе
       не так.
И кто что подумал о нем - для него это просто
       пустяк.
А есть только музыка, чувства, и море
       страстей .
И саксофонист, играющий городу блюз...
       yesterday...
 
 
 
23.09.03