Две стихии

 Сидишь, почему-то горделиво выпрямившись. В застоявшемся комнатном воздухе нет привычной напряженности, и он не звенит, как обычно, когда ты фонтанируешь своими безумными идеями. Просто устало цепляешься взглядом за выпуклости и "впуклости" в обоях, пытаешься на глаз измерить глубину трещины в столешнице. Солнце дарит свои последние лучи, секунда - и тягостное, эйфорическое наваждение пройдет, и нахлынет безмятежность, почему-то похожая на желатин. Наверное, таковы ощущения утопленника, пытающегося сохранить остатки сознания под все более нарастающей толщей воды.

 Да, наверное. Ты тоже когда-то тонул в этой манящей субстанции, странной, непонятной - порой мутноватой, с каким-то нелепым мусором и сучками, или, наборот, прозрачной, светлой, всепоглощающей.

 Вспоминаешь первый прыжок, с разбега, в эту до одури прекрасную гладь, как ушибся о подводный камень, и эту боль - резкую, досадливую, почему-то назойливую, не раз впоследствии напоминавшей о себе, и каково было наслаждение осознания того факта, что она прошла. Как в жару эта стихия спасала тебя от духоты привычного липкого воздуха, или как ты ждал потепления своенравных волн, внезапно, беспричинно ставших такими чуждыми тебе. А потом поднялся и ушел.

Прикрыл глаза, проигрывая эти моменты в памяти.
Сколько бы ты дал сейчас за то, чтобы узнать, кто занял твое место на берегу той реки?