Ловец стрекоз...

       Ловец стрекоз

Когда не пишутся стихи, а зуд писательский все же одолевает тебя, тогда и приходит время прозы, точней это вряд ли проза прямом понимании этого слова, скорей короткие заметки по поводу и без повода.

Итак, чтобы подстегнуть себя на эту забаву - сочинительство я одновременно читаю – Милана Кундеру «Нарушенные завещания» и Анатолий Ким «Остров Иона» - два автора казалось совсем не схожие по манере письма и тематики и все же нечто объединяет их. Их объединяет любовь к Слову. Конечно, всякий сочинитель начинает с фраз, абзацев, страниц которые потом приводят его к тому тексту о котором он и не помышлял, хотел одного, а на бумаге вышло совсем другое.

 Получается ты не совсем творец своих сочинений, а посредник между твоим «вымыслом» или не вымыслом это не имеет значения, скажем так - твой опус твой и не твой и ты только собиратель кирпичиков-слов и ты есть строитель, архитектор и все же здесь твое Я не имеет большого значения, я же говорю ты посредник и не более.

Так зачем я мучаю себя, ищу героев ввожу их как бы в свою жизнь, а потом они сами управляют и живут своей жизнью, а ты только фиксируешь это на бумаге и если станешь врать себе то и у них ничего не получится, получится пшик, читатель уже не поверит тебе, да и сам ты почувствуешь горький привкус фальши.

Что ж бывает и такое – кризис или просто не хватило смелости, таланта, чтобы довести текст хотя бы на шаг вперед от себя, увести его в другой мир, который называется литературой…

ведь литература это та правда жизни, которая сама не есть правда, не есть зеркальное отражение жизни, я бы сказал она, литература, тоже как бы возвышается над правдой, но у нее уже свои законы и своя жизнь…

Здесь и далее нет никакого умысла ПОУЧАТЬ, напротив, когда начинается поучение «как надо и как не надо» будь то критика или просто беллетристика - читатель забросит твой текст подальше, ибо везде учат - в школе учат, в институте учат на работе тоже. И он будет прав кто ты есть такой чтобы поучать, да и сама литература в глубоком ее понимании это всего лишь попытка проникнуть в твою душу и хоть немного помочь тебе разобраться в себе и не больше. остальное не ее печаль. Как говорится…

Вот совсем не заметил как зацвел абрикос – его розовато-белесая дымка как туман просвеченный восходящим солнцем, я остановился от всего этого великолепия и увидел что пришла настоящая весна – та теплая и неожиданная, с еще липкими листочками, с яркой травой и удивительными вечерами, что бывают только на юге,

       скажем в Краснодарском крае или здесь в Харькове, Полтаве и других южных краях. Она как-то плавно и незаметно вошла в город, и кто этого хотел давно заметил, я же к стыду своему только сейчас десятого апреля соизволил посмотреть по сторонам и ахнул от всего этого не придуманного, а настоящего или это мерещится мне майя, моя иллюзия, но ведь можно сорвать пучок травы и вдыхать его свежесть до головокружения и так было есть и будет.

И еще припомнился Пятигорск там кажется я был на практике, я шел по его узким улочкам, а может это был другой город, но суть не в этом, а в том что там я наткнулся на книгу не помню автора-литературоведа, помню лишь серый переплет ее, книги, и стихи японской поэтессы, ХУ-ХУ1 веков - строки примерно звучали так – мой маленький ловец стрекоз, куда ты убежал, в какие дали – речь шла об умершем ребенке, который ловил стрекоз и бабочек. Прошло страшно много времени – но этот ловец стрекоз и бабочек остался навсегда…

Я и сейчас вижу этого карапуза почему-то в джинсовом комбинезончике бегущего по лугу с высокой травой, яркими цветами над которыми весят, парят крупные шмели как бомбардировщики и легкие стрекозы, и рядом его счастливая мама с зонтиком от палящего солнца...

Мне совершенно безразлично в какой форме написаны эти стихи, да и стихи ли это, мне достаточно этих строк, которые потрясли меня и остались во мне – может в этом и есть скрытая тайна слова приходящая как бы ниоткуда – мой маленький ловец стрекоз, куда ты убежал, в какие дали...