Предпоследний день Пасхальной недели

Я хожу по комнате. Поднимаю руки вверх. К солнышку.
Солнышка не видно. Между нами потолок, крыша. И ещё тучи. Пасмурно на улице.
Я хожу по комнате. Между большим настенным зеркалом и дверью. Сесть всё равно некуда. Все места заняты. Родственников много приехало. Поминаем усопших...

Бабушки молятся в соседней комнате. Тети и дяди беседуют друг с другом. А я хожу между ними и поднимаю руки к солнышку... А они смотрят на меня и умиляются: "Какая красивая маленькая девочка!.."

А я совсем никакая не маленькая... Это же они все маленькие... Все они одновременно внутри меня умещаются...

Кто-то накладывает мне молочную кашу и сажает за стол. Я ковыряюсь ложкой в тарелке, но кушать мне совсем не хочется. Тут выходит бабушка. Прабабушка моя. Старенькая она уже совсем. Ласково-ласково на меня смотрит и улыбается, и озорно грозит мне пальчиком: "Маленьким обязательно нужно кушать кашу!"

Не её ли мы поминаем?..

"Христос воскресе из мертвых, смертию смерть поправ и сущим во гробех живот даровав."